Rocinante

Finda a Via

2008-05-26T18:32:00.002-03:00

aos poucos

fim da viagem

na borda da vida

a vida contemplo

água + algo

2007-11-19T14:26:00.000-02:00

Submersos

esta, a terceira semana que chove
ininterruptamente sobre a cidade
e mesmo os fantasmas
entreolhando-se de suas cortinas
estão fartos
e confusos, imaginando um tempo de sol

nas ruas navegam os segredos
dos dias de sêca
como os sofás deslocados volverão
a seus lugares ?
agora, moramos todos no telhado
de nossas casas
e a altura da água marca nossas perdas

por serem o que poderíamos
perder.

Quasissilêncio

2007-11-02T12:01:00.000-02:00

O Poema É Caracol

No ponto extremo do galho:
vidas
a flor batom carmim
o melro a lagarta o passarim
e a borboleta lá estão
o cio verde do abacateiro
o desejo do trigo
a ânsia do joio
nada nasce espontaneamente
então, moída a semente
deixar de ser
fruto
a natureza transformada suco
virar pão
ração
pó
passar ser
só mente
arar o mar colher nuvens
chuva sobre o alvo travesseiro
sonhar dúvidas
à sombra de meus cogumelos
veneno
por saber
que em mim
não há oásis possível
mergulho no lago em que refletidos
passam
às vezes delfins
e sempre tubarões
por isso agora moro dentro
de um caracol.

Neo Léo

2007-11-02T11:56:00.000-02:00

Movimento no ar do Espaço Bananeiras, de meu amigo Leonardo Videla, prevejo novos êxtases possíveis em Santa Tereza. Vide filipeta.

jardins da infância

2007-10-06T12:09:00.000-03:00

Jiu Jitsu (Masculino & Feminino)
a

Plantei cravos e crisântemos
plantei raízes firmes
caules fortes, rijos
plantei folhas bem verdes e
uma única rajada
sementes de vários tamanhos e
nacionalidades
sete dobermanns no meu jardim
sorriem de óculos Ray-ban
não fui eu quem os plantou
rangem e jogam golfe
jogam golfe e babam
cravos e crisântemos.

Back to Jack

2007-09-24T13:46:00.000-03:00

Um dos livros fundamentais da geração beatnik, On The Road de Jack Kerouac, completa meio século de lançamento e é objeto de múltiplas comemorações e reedições mundo afora.
Talvez o aniversário devesse ser celebrado em abril de 2001, porque Jack Keroauc (1922-1969) terminou o primeiro rascunho de On the Road, uma crônica de seu périplo beat pelos os Estados Unidos nos finais da década de 40, nesse mês do ano de 1951. Foi um ataque de inspiração literária que lhe permitiu escrever em apenas três semanas em seu apartamento em Manhattan o que logo seria uma novela de 307 páginas. Em sintonia com o espírito da geração beat, possuído pela musa da corrente de consciência, ou ao menos estimulado pela benzedrina, o livro saiu de sua máquina de escrever em um só rolo de papel que media mais de 36 metros. Assim reza a lenda. Na verdade, Kerouac montou um enorme rolo de papel carbonado e se estimulava não mais do que com café, segundo de depreende em vários livros sobre o escritor e sua obra que se editam este mês. Porém, o surto de Kerouacmania se produz agora, e não há seis anos atrás, porque neste mês de setembro se celebra o aniversário de sua publicação, 05 de setembro de 1957 pela Viking Press, em uma versão sem as passagem mais explícitas, além de outras alterações. Entretanto, a editora Viking publica On The Road: The Original Scroll, o rolo original que Kerouac escreveu em 1951, uma versão que, segundo o escritor Luc Sante, é muito melhor que a novela já que “prescinde de afetações literárias”. Ainda mais interessante para os leitores e para o diretor de cinema Walter Salles (que filmará On The Road tal como filmou Diários da Motocicleta de Che Guevara), é que as senas de sexo, ausentes na novela de 1957, são incluídas no primeiro rascunho de 1951.
No manuscrito original, Kerouac utiliza os nomes verdadeiros dos personagens da novela, como Neal Cassady (que no livro é Dean Moriarty), o pré-beatnick, escritor e ladrão de carros que nos anos sessenta provaria com Ken Kesey o LSD recém saído dos laboratórios do Pentágono, e a quem Luc Sante qualifica como “um dos maiores personagens da literatura estadunidense, sem necessidade da interferência da imaginação de Kerouac”. Cassidy enfeitiçou Kerouac, e lhe convidou acompanha-lo em suas andanças nas estradas do país de 1947 a 1948 desde Nova Iorque à Califórnia, passando por dezenas de cidades, entre elas Nova Orleans, matéria-prima para On The Road. “Com a chegada de Dean Moriarty se iniciou a parte de minha vida que poderia chamar-se Minha Vida a Caminho”. Foi a primeira obra do gênero, o início da subcultura adolescente e 50 anos depois, a novela de Kerouac segue acrescentando conteúdo às tormentas adolescentes. Calcula-se que ainda se venda anualmente 100.000 exemplares do livro.
Outro personagem que aparece no rascunho por seu nome é o poeta Allen Ginsberg, conhecido como Carl Marx na novela, por suas convicções políticas que o autor, mais atraído por jazz e misticismo, jamais entendeu. No rolo original Sal Paradise, o narrador, é, por óbvio, Jack Kerouac.
Em realidade, segundo explica John Leland (cronista de subculturas do The New York Times) em seu livro The Lessons Of The Road, Kerouac, longe de ser o porta-bandeira da rebeldia, era bastante conservador. E por isso que terminou enfrentando o poeta Allen Ginsberg (autor do não menos fundamental poema Uivo) e outros companheiros da rota beat. “Sal e Dean são tradicionalistas, buscando conexões com velhos valores e não formas de mata-los”.
Até há grupos cristãos norte-americanos que já reivindicam Kerouac como um autor cristão. Leeland reflexiona que a herança de On The Road não é Woodstock e sim o rock cristão. Mas a kerouacmania não acabará aqui. City Lights, a editora vinculada à famosa livraria de São Francisco, berço do movimento beat, publicará postumamente em 15 de setembro uma autobiografia da primeira mulher de Kerouac, Edie Kerouac-Parker ( You´ll Be Okay: My Life With Jack Kerouac) E a editora Viking também já lançou no mercado uma edição especial pelo 50º aniversário de publicação da novela.
Por sua parte a Library of América edita no próximo mês outras cinco de suas novelas de estrada em uma compilação que se chamará Kerouac: Road Novels 1957 – 1960. E afinal, em 05 de setembro, o povo de Lowell, em Massachusetts, onde o autor nasceu celebrará um recital de doze horas de duração sobre a novela que marcou a fogo várias gerações.

Matéria escrita por Andy Robinson para os jornais Clarin e La Vanguardia, publicada em 31/08/2007 e traduzida por mim.

Diàrio

2007-08-30T15:25:00.000-03:00

LATRINAMÉRICA

La miente cucaracha
com antena parabólica
sua asa hemisférica
seu vôo dodecafônico
negro policromático
deus tão longe de ti
dança exilado da

sudamérica.

Bem, estoy en Argentina. Bs As. Bon vino. Caminadas pela ciudad. Dias en sol. Soletud.

A imágem é de uma catalao mui loco. Lolo Blanco é o nome do cara.

Agosto

2007-08-22T18:08:00.000-03:00

O G. do poema abaixo era o Guilherme. Ele, como eu, gostava de literatura e artes plásticas. Especificamente as russas do início do século XX até meados. Hoje, não conto nos dedos os anos que G. morreu. Fazem quinze nesse agosto de 2007. Alto, como eu, G. não possuía, porém, nada de minha feiúra e timidez, ao contrário, seu sorriso iluminava o ambiente. Qualquer ambiente. E nele o ideal helênico de inteligência e beleza se fazia manifesto em sua plenitude. Show de bola. Louro de cachinhos, incríveis olhos azuis, porte atlético. Proporção e harmonia.

Quando conheci G. a palavra era: degelo. Berlim se despira de seu muro. Havia uma explosão criativa do ar. Glasnost. Nós, seríssimos, estudávamos. “O Deslocamento da Utopia” era o nome da coisa. O ocidente era inundado então por um maravilhoso acervo soviético. Abertura tão grande, que muito do que entendíamos havia de ser radicalmente mudado. Como não conhecíamos Schostakovich por exemplo ? E Gorky dedo-duro de Stálin ! Como alguns puderam ser tão grandiosos e outros, vermes ? etc, etc. G. voltara recentemente da Suécia. Era o tal. Usava um impermeável laranja vivo como só os nórdicos concebem. O seu passar interrompia a aula, movimentava glóbulos oculares e a imaginação das meninas.

Tornamo-nos amigos. Unidos pelo interesse nas coisas russas. Num dia chuvoso qualquer G. falou-me de sua doença. Disse que estava confuso. Teria que voltar ao Paraná, casa dos pais. Estavámos bastante assustados, mas, sobretudo tristes. Coisa que não se explica. Três meses depois G. morria feito um rato seco. Fétido. Feliz, 100%, não fui nunca mais, mas por uma vez viver foi bom.

Dias de frio

2007-08-17T18:12:00.000-03:00

G. Amor e psique

Branca tez
tanta limpidez
esses lábios absurdamente seus
olhos contas pura porcelana Ming
ai de mim !
quase acreditei eu creio na feiúra
eu creio em que você disser
que sim
ai de mim que cri
em ti
um buraco na parede com moldura
eu fiz
na procura da ilusão que fosse
absoluta
simulando Caravagios mais perfeitos
em si
a realidade bruta eu vi
verter
meus olhos duas bolhas que flutuam
em meu corpo vão
passivo na sala escura
de televisão
absorver-te num golpe
de vista e então
em meu delírio de realidade virtual
dá vontade de saber cantar
um blues
e o desejo de ser um
final feliz
loucura, histeria e vontade pura
trazem como matéria prima
a paixão
de toda dor e todo toque
de minha lua-mão
mergulhado no éter de teu plexo
solar
amor, psique ou G.

_______________________________________robson leite de albuquerque
_______________________________________rio de janeiro – brasil – 24/08/1992

A teia é clara

2007-07-22T13:13:00.000-03:00

Às vezes a teia tecida na construção de um poema nos enreda de forma realmente interessante, e a criação se faz por vias tão pouco objetivas que o fazer é, para mim, tão belo, quanto parte constituinte do poema. É por isso que eu rio (um risinho sarcástico) quando um aspirante a bobalhão diz, sério, em público, que criar é “90% transpiração e 10% inspiração”. Parecem misses em seus lugares comuns de pequeno príncipe. Quanto a mim, peço sempre mais uma dose. E eu e o poema vamos pras putas nos parindo mutuamente. Tem dado certo.

Bom, tudo começou quando no dia 23/01/2007 eu postei um poema chamado Translúcido e para ilustrá-lo, uma foto bonita e simples de dois sapatos posto lado a lado. Dois sapatos masculinos, pretos, novos e quietos. Como mortos, pensei. Intitulei a postagem de O Sapatos do Defunto, coisa que pouco tinha a ver com o poema de então, mas ficou. A imagem tinha-me sido muito forte e permanecia colada na minha mente. À noite, nos Ratos DiVersos, comentei com a Juju Hollanda sobre a vontade de escrever um poema sobre os pertences de um defunto. E da curiosa persistência de certos rituais da antiguidade, no caso, os fúnebres.

Tempo passado, eu pensando. Coisas complicadas, coisas simples. Tem poemas me deixam na espreita, observando o redor, bem atento. Até que numa falha, ou num acerto, fiat lux. Eureka.
Então, poema feito e postado aqui no Rocinante, um comentário de minha amiga Clara Miranda reembaralha as cartas todas. Nele, Clara me cita um poeta que, num movimento justo o oposto ao meu, pensara nas roupas deixadas pelos defuntos. Se meus sapatos queriam se rebelar e se reintegrar ao mundo das coisas, por serem eles sobretudo coisas úteis e bicho homem que aprendesse a morrer nu e sem alegorias. As roupas de Laurence Lerner permaneceriam, para além do mundo das idéias e da natureza, mágicas e fantasmagóricas. Restos de nós mesmos dependurados nos cabides. Onde nossos cheiros, babas, suores, resíduos de urina, fezes, esperma e ciclos menstruais nos manteriam no mundo dos vivos. Para consolo dos vivos, que vagam no vazio deixado pelo defunto. Animismo como lenitivo para a perda e a dor. Só quem passou por isso sabe do que falo.

Pois então, abaixo segue o poema de Laurence Lerner, que extraí de um livro chamado O Casaco de Marx, este escrito por Peter Stallybrass e traduzido por Tomaz Tadeu da Silva, Editora Autêntica. Aliás, o primeiro texto de Carl Marx que li na vida era justamente um em que ele pensava sobre os sapatos ( !!!! ), sua produção em série no século XIX, de como os sapatos foram a primeira conquista material da revolução industrial e, a partir de então, serem mais uma idéia de sapato do que um calçado em si. Mas isso já é outra aranha tecendo a mesma teia...

Resíduo

Minha mãe, ao morrer, deixou um guarda-roupa cheio,
Um mundo meio gasto, meio novo
Roupas de baixo fora de moda, uma fileira de sapatos
Solas viradas para cima, nos fitando,
Um emaranhado de anéis, opalas impacientes,
pulseiras e pérolas baratas;
E, florindo ou resplandecente, de raiom, algodão ou tule,
Uma centena de vestidos, esperando.
Sozinho com aquele esfarrapado passado,
Meu pobre e alquebrado pai vendeu tudo.
O que poderia mais fazer ? O negociante deu de ombros e disse:
“É pegar ou largar, depende de você”
Ele pegou e perdeu os trocados na corrida de cavalos.
O guarda-roupa, vazio, ficou olhando para ele,
anos a fio.

Raquel Chalfi

2007-07-15T15:11:00.000-03:00

Praia de Telavive, Inverno ‘74

Uma nuvem-crocodilo engoliu
uma nuvem-nuvem
Está tudo cerrado – camada sobre camada
e para onde foi a guerra ?
O molhe pintado amarelo-
vermelho diz TELAVIVE
Os tambores das profundezas parecem indiferentes.
No céu, formas escuras
ficam lentamente selvagens. Uma eterna arena
de combate em câmara lenta.
Sobre o super-Hiltom hotel, uma alavanca
ressalta nas alturas. E para onde foi a guerra ?
Nuvem-crocodilo engoliu nuvem-nuvem. Para onde
foi a guerra ? Alto no além
aviões fazem amor com voluptuosas nuvens.
O ar enche os pulmões
com gargalhas e sal cortante.
O sol é uma fotografia gasta.
Aves marinhas acinzentadas debicam a areia.
O mar vai flectindo os músculos doridos.
Uma mulher só atou um lenço de naylon
à cabeça. Mas ela o que é
comparada com a trovoada ?
O trampolim está pintado de laranja.
Os lábios de uma velha tentam dizer:
______ele era um anjo
______ele era um anjo

O poema acima é de uma poeta e dramaturga israelita chamada Raquel Chalfi, foi traduzido pelo poeta português Pedro Mexia. É lindo e é tudo o que eu posso dizer. Tem um olhar Maiakovskiniano. Que eu gosto e é sempre muito difícil de ser alcançado. Versos quase surrealistas, que vão criando uma imagem quase lírica, quase doce, quase ingênua. Exceto pelo fato da poeta usar essa quase inocência para falar da guerra. De uma guerra real que destrói o seu país desde sempre. Aí essa quase doçura nos põe para pensar. O barulho das bombas está lá fora e bate à janela. Mas, o que somos nós comparados a trovoada ?

Morte e Transfiguração

2007-07-08T14:36:00.000-03:00

O Sapato do Defunto

para onde seguem os sapatos do defunto ?
aonde andar sendo par
e ímpar ?
pousados junto ao nada
brilha a graxa
pousa quieto
virgem sola
aquece quem o couro preto ?
quereria dobrar a esquina ?
quereria o pó da estrada vã ?
ou dançar um tango com o escarpin
vermelho de alguma menina ?
voltaria ao reino das coisas
úteis o sapato novo
do ser que não é mais ?
o que desenhou as mãos amadas
ao traçar maestro o laço último
dos sapatos do homem
que agora é não nunca jamais ?

Atividade Amiga

2007-06-30T12:25:00.001-03:00

Em Santa Tereza, meu grande amigo Leonardo Videla abriu, a partir de ontem, 29/06 até 08/07, exposição coletiva em seu Espaço Bananeiras, conforme o convite acima. Tudo pensado e executado por gente que sabe como rola os dados. Perfeito e imperdível.

Já o Parque da Catacumba será ocupado pelo jovilíssimo Rafael Bteshe. São óleos sobre tela. Neste fim de semana que, se sem chuva, por si, já valerá a caminhada.

Balada

2007-06-23T14:08:00.000-03:00

A Infância da Bala Perdida

está triste
e uma coisa escura escorre do centro do seu ser
semente dura
doída
sem nome,
uma mão peluda e
negra desliza
sua pata sobre seu peito
segundo a inteligência, os torpedos,
teriam partido do campo
de refugiados e
ele não sabe o que perdeu
não viu
pela televisão
a revolução não passará
o céu
da palavra céu,
que quando se ama a palavra é
coisa inútil e é tudo
o que de mais se precisa
e ele continua
a esperar a carta
que lhe trará, de volta, o amor
em três dias
ele não sabe o que perdeu
nunca encontrará.

Anjo

2007-06-23T14:01:00.000-03:00

Dura lex sed lex. Num tempo em que essa constatação, a da dureza das leis, era constatação de aceite impossível. Já que o lombo de uns a sentia, com mais dureza e regularidade, que o lombo de outros. We´re talking about ditadura baby. Num tempo de reações muito sérias (no sentido de sisudas) e de contrapropostas ancoradas meio na mais verdadeira compaixão, meio na mais deslavada utopia. A Dona Dura Lex entendeu que dura mesmo era a pica do Rex.
Explico: É que lá no final dos 70, quando o pau comia solto, o artista plástico mineiro, radicado no Rio, Ângelo de Aquino criava uma resposta-cachorra à realidade militar de então. Onde se queria, por imposição, a ordem e o progresso, o Rex subjetivamente propunha sexo, um sorrisinho indisfarçável de quem comeu a cunhada, olhos bem abertos, cores francas, linhas limpas. Uma espécie de Macunaíma das artes visuais. Subversivo desde o nome, pois chamar o mais pulguento dos seres de rei é aceitar a recíproca como verdadeira e crítica das mais sacanas. Rex, a criatura, ganhou vida própria e intensa, mas como não era Frankstein, deu muito prazer ao seu criador.
Então com alguma tristeza constato que a partir desta quarta-feira minha cidade passará a acordar bem menos criativa. E os donos do país mais livres do sutil. E o exército dos chatos de galocha se encontra em franca vantagem. E os imbecis podem dormir mais tranqüilos. Pois neste dia 20/07 Ângelo de Aquino morreu vitimado por um câncer babaca. Se o rei morreu, viva o Rex !

O Estado do Escravo

2007-06-07T14:52:00.000-03:00

O Hilota

Olha o objeto que está inato
na garagem do condomínio: o automóvel
por certo é japonês
do monte atingirá o cimo
em seu movimento latente
como essa tristeza interna que sentimos
e quase nos paralisa
por isso o poema desato
por isso o homem-bomba não chora
olha esta certeza que está inserta
e o silencio feito nossa coisa mais cara.

Mecanicamente redige Oswald
seu relatório diário
a impressora é epson, seu computador
packard bell
primeira e segunda vias
em cores variadas
poderiam ser belas, as cores, mas não são.

Pois nosso poema está sendo gravado
para sua segurança
para que você permaneça
sempre seguro.

Novamente recorro a uma imagem de um óleo sobre tela de Gerhard Richter, sempre que quero que a coisa fique bacana, faço isso.

Pianíssimo

2007-06-07T14:48:00.000-03:00

O belo gajo da foto chama-se Nicolai Lugansky. Nova geração de pianistas russos. Russos tocando russos são insuperáveis, penso eu, e Nicolai tocando Rachmaninov exige que o planeta fique em absoluto silêncio pela próxima hora.Agora, noves fora minha libido, a foto me chamou a atenção mais por sua plasticidade e por me estimular minha veia filosófica. Vê-lo, meio valete de copas meio Narciso, pronto a mergulhar no espelho de águas negras do piano, lembrou-me um maravilhoso quadro do Caravaggio. Permaneci em silêncio tentando reter internamente a linda sonata nº 2 de Rach que ouvira, mas a foto, me chamando ao diálogo, levava-me a refletir sobre a dualidade do ser. Essas coisas...

Sem comentários

2007-05-22T17:59:00.000-03:00

ROLL THE DICE

if you're going to try, go all the

way.

otherwise, don't even start.

if you're going to try, go all the

way. this could mean losing girlfriends,

wives, relatives, jobs and

maybe your mind.

go all the way.

it could mean not eating for 3 or

4 days.

it could mean freezing on a

park bench.

it could mean jail,

it could mean derision,

mockery,

isolation.

isolation is the gift,

all the others are a test of your

endurance, of

how much you really want todo it.

and you'll do it

despite rejection and the

worst odds

and it will be better than

anything elseyou can imagine.

if you're going to try,

go all the way.

there is no other feeling like

that.

you will be alone with the

gods

and the nights will flame with

fire.

do it, do it, do it.

do it.

all the way

all the way.

you will ride life straight to

perfect laughter,

it's the only good fight

there is.

(Charles Bukowski)

Artes visuais

2007-05-11T15:10:00.000-03:00

PS1_Caixa2 e Tijolos Aparentes

quando coisa
é tempo sido
rio ido nada
há por aqui e
uma flor de pétalas fúcsia
disse-me: eu
não estou nem aí.

artefato é facho de luz projetada
acolá
e o objeto é
escolha sempre fora
de si
no cubo branco morto defunto jaz
o presunto abjeto concreto desfalece
além
do que é teu
se sem fronteiras o capital
não tem
o artista pega o avião
tom jobim e
o último que acenda a luz
do sim
fuma um fuma três
e vai
para onde não sabe
intui.

e o bem mais rápido subverte a bolsa
bovespa da madame que mora
em nova iorque daqui do leblon açaí
a vila rosali deu um troço
luis viu tão sacolé do bom
aldeia adorodeia a cnn
ttéia tece
nas varizes das ruas sibila cidade
espaça o tempo
e
lygia pape cantara
os dados, sereia seria
o já
e o cajá
com seus tijolos aparentes.

Já que ando numa fase politicamente engajada e meu único leitor, o Jarbas, gosta dele, mantenho a imagem do Cildo Meireles. Que por sinal é extremamente oportuna. Há ! e para que o poema fique tão fechado em si mesmo, adianto que PS 1 é um puta museu nova iorquino ligado ao MoMa. É só. Mais não digo.

Cidade-puta

2007-04-29T12:44:00.000-03:00

Será para sempre suja e infausta

a esquina da rua da Alfândega
com a rua da Rosário da cidade
onde moro.
Não como foto
esquecida
não como memória
embaçada
ou roupa de se dispa
nódoa sim
coisa que não se lava
mácula que não desgruda
vergonha e culpa
vômitos, mijos, merda
picos e porra nenhuma
que nessa esquina não se deita
semente alguma
e se manterá estreita
e se manterá infecta
escrota, estúpida, pútrida, parva, funesta,
deserta, úmida e corrupta
fedorenta e triste, podre e fétida,
impudica, maldita
perversa, devassa e
sânie,
lodo espesso na esquina
da rua da Alfândega com a rua
do Rosário da cidade que me
habita
e
se manterá em vício
eterno
por ser o hábito dos homens de fato
por ser o fito dos homens de hábito
por ter como os homens de fé uma forma

curva. genuflexa.

Nesses tempos prostitutos, quando mesmos os artistas esperam todos ávidos serem agenciados pelo Itaú Cultural. E expor no CCBB é a glória máxima que se pode aspirar. Esquecendo-se providencialmente que o país neoliberal queima, há quatro mandatos, sua juventude na guerra do narcotráfico, na barraquinha de camelô, no sub emprego dos call centers. E o proxeneta usa toga. E pedir emprego à cafetina é uma forma válida para se tornar a nova rainha dos baixinhos. Escrevo este poema. Onde igreja e comércio fazem uma esquina imaginária (na verdade são ruas paralelas do Errejota - o que já não seria pouca metáfora) para desvelar um país-prostíbulo de problemas Reai$.

A imagem de Zero Cruzeiro pertence ao trabalho do Cildo Meireles. Sim, houve um tempo em que artistas, não somente não eram financiados todos pelo governo, como acreditavam que essa era coisa certa a se fazer. Dispenso-te de comentários tolos. Ela é por si.

Gugu

2007-04-29T12:27:00.000-03:00

The book is on the table. E a tal da table, sobre o mundo está. Assim como eu e você e o Gugu. Sobre a caneta e o papel, tudo pode. Uma declaração de guerra, uma carta de amor. Um desenho. Um poema. As últimas palavras de alguém. Dentro do tubo fino de tinta, a caneta guarda latente o que guardamos dentro de nós. O papel em branco é espelho. Depende da mão que os segura ou empunha. A Caneta e O Papel.

Da mão de meu amigo Gustavo Porto Ribeiro brotou um livro de literatura infantil. Então, segue abaixo o convite.

Melih Cevdet Anday

2007-04-11T16:50:00.000-03:00

O Bosque dos Loureiros

Os possuidores de escravos a quem nunca faltava o pão
Pois que os escravos os proviam de pão
Estudavam antes filosofia.
Os escravos a quem nunca faltava o pão
Pois que seus possuidores os proviam de pão
Nunca estudavam filosofia.
E Lícia tombou em ruínas e desapareceu

Os escravos a quem nunca faltava filosofia
Pois que os seus possuidores os provinham de filosofia
Faziam antes pão.
Os filósofos a quem nunca faltavam escravos
Nunca fizeram pão.
E Lícia tombou em ruínas e desapareceu.

Assim a filosofia não possuía pão, pão
Não possuía filosofia. A filosofia do despossuído pão
Consumia o pão da despossuída filosofia
E o despossuído pão da filosofia
Consumia a despossuída filosofia do pão.
E Lícia tombou em ruínas e desapareceu
Mas jaz ainda sob um bosque verde de loureiros.

Há coisas que são, per si, metáforas prontas. Arco. Outono. Maçã. Luz e Sombra. Um bom exemplo deu-se quando, após a Europa unificada, lá criaram também uma moeda única. Uma pergunta, então, melindrava a todos: quais seriam as imagens estampadas nas notas do Euro ou as efígies cunhadas em suas moedas ? Napoleão ? Churchil ? Bismarck ? Dificílimo agradar a todos. E como todo problema muito grande demanda uma solução maior, alguém teve uma realmente muito boa idéia. Na frente das cédulas predominariam janelas e pórticos, que simbolizam o espírito de abertura e cooperação que norteia a União Européia. No verso, seria representada uma ponte, que constitui uma metáfora sobre a comunicação entre os povos da Europa e entre esta e o resto do mundo. Fácil. Ícones presentes em todos os países envolvidos, a solução fora tão simples quando genial. E como havia mais países envolvidos que imagens a serem estampadas, combinou-se que cada uma das escolhidas representariam, não um país, mas o estilo arquitetônico duma determinada época. Indo do clássico, nas notas de 5 euros, ao moderno nas de 500. Metáforas prontas.

Melih Cevdet Anday é poeta turco, professor de teatro e dicção em Istambul. Escreve uma coluna semanal no jornal Cumhuriyet. A tradução é do poeta português José Lima, a partir da versão inglesa The Laurel Wood de Ruth Chrstie. A imagem é de Vânia Mignone a mesma artista plástica do post anterior.

Quando lembramos que louros são, antes mesmo da coisa vegetal que ele realmente é, signo de vitória e elevação humana, coisa oferenda destinada apenas a nossos alexandres e medalhistas de ouro. O Bosque dos Loureiros, poema que me pareceu ótimo desde a primeira leitura, dá um salto. E exige releitura.

S/ Título

2007-03-30T10:19:00.000-03:00

então dorme
no meu colo o segredo
antes do fim do quinteto
de cordas de Schumann.

então durma
e deixe
que o mundo lá fora passe
e as buzinas dos automóveis
e as máquinas de nossa cidade
não nos ensurdeçam
por completo.

durma, que eu velo
seu sono
até que seus cílios se alonguem
descendo pela escada de incêndio
escapem da casamata
e rápidos
virem sonho
ganhando as ruas de Copacabana.

deixe que eu te acalante
ainda que eu minta
por hora
“o mundo está em paz”

para que você descanse.

Há dias penso no título deste poema. Tentei vários, nada funciona. As coisas são assim: nada previsíveis. Hoje, coisa que não me incomoda. Até gostei assim sem título, fica inda mais subjetivo e trabalha inda mais com o silêncio e o suave. Como eu queria.

Para ilustrar, um trabalho da artista plástica Vânia Mignone, atualmente expondo na Galeria Triângulo em São Paulo.

insônia + birita

2007-03-19T11:41:00.000-03:00

Fim

talvez a eternidade seja
o conceito mais nocivo e babaca
que a civilização judaico-cristã nos legou
a expectativa do eterno
a esperança enquanto resquício
a certeza de ser feliz
no fim do filme
happy end

viver é fluir
o universo é movimento
tudo é devir
eu sou o inacabado
Heráclito de dizia à beira do rio Tiête

observe o fluxo baby !
sussurrou-me a única mulher do mundo
que se permitiu deitar comigo
logo após
ela estava grávida
happy end

4 Olhares

2007-03-13T14:18:00.000-03:00

Algumas imagens que me fermentam as idéias.

Esses rapazes aí em cima são iranianos e cometeram um erro bem grave. São gays. Apesar do protesto mundial, foram oficialmente assassinados à forca. Eles não são apenas uma foto, na verdade centenas de outros jovens esperam pelo mesmo fim.

Agora uma foto de acúmulos urbanos. Dejetos da cidade. Encaminhada pela minha cara amiga Hilda Machado. É só no que eu penso. E quanto mais eu penso, mais encontro a sobra, o excesso, o desmonte, a falência da idéia de moderno.

Essa quem me mandou foi a Bete Rocha, geóloga e minha amiga que encontrou essa placa hilária em suas andanças pelo país. Não sei quem a fez, mas a percebo como um poema visual dos mais engraçados.

Agora, para refresco, um óleo sobre tela do Richter.

Bye !

2007-03-08T13:36:00.000-03:00

"É necessário viver inteligentemente com o sistema e em revolta contra suas conseqüências. É necessário viver com a idéia de que nós sobrevivemos ao pior”.

Morreu o sociólogo e filósofo francês Jean Baudrillard, teórico da pós-modernidade foi também um conhecido fotógrafo. Deixa uma obra cujo pensamento não somente é livre, mas corajoso. Original e visionário, há décadas o homem vinha nos esfregando na cara a definição precisa do que somos hoje. Fez bem.

Conhecer seus escritos, em princípios dos 80, me deixou diferente por dentro e por fora. Então eu escrevia coisas assim:

SILÊNCIO

A voz
composta de mil
palavras roucas
___________reverbera
ecoa e cria
a impressão de abismo
nesta ilha sem montanhas
um vulcão planificado
engole a saliva
guardando fogo nos intestinos
e sobre o abismo feito
cogumelos parabólicos brotam
____________feito vírus
corpos bóiam sem peso n`água
como num sono
____________mortos
não cantam hinos.
Os violinos tocando todos
uma só nota
o silêncio debruça-se
sobre o oásis da Via Láctea.
Não fazem arte as colônias
de bactérias
e as siglas cegas de video clip
fabricam famílias de homo gênios.

10, 9, 8, 7, 6, 5, 4 ...

2007-03-05T15:44:00.000-03:00

Bom, depois de um fim de semana revendo em tela grande algumas pérolas do neo-realismo italiano na Cinemateca do MAM eu quero Esparta na veia. É escapismo ? sim, é escapismo. É filme para meninos ? sim, é imprescindível uma certa dose de testosterona para a fruição plena de certos prazeres. Portanto, rapazes, deixem suas namoradas em casa e ponto. Apesar de que a presença do Rodrigo Santoro deve confundir as coisas por essas terras. É filme bagaça, caça níquel e para quem possui desenvolvimento intelectual de uma samambaia de plástico ? Não ! não necessariamente. É certo que as cinematecas estão fora de sua alça de mira, mas enquanto eu não assisti-lo, não poderei posicioná-lo na minha escala Blade Runner de qualidade. Calma que eu explico: a tal só pode ser aplicada em filmes que não se pretendem udigrudi da inteligentsia tupi cult e antenada sacomé ? O papo aqui é Pop Art. Coisa que respeito por demais. Onde, obviamente, Blade Runner obteve o grau máximo e o fundo não tem limites.
Para se ter uma idéia do suspense, um coletivo de antas conseguiu que os filmes O Demolidor e Elektra, adaptações da obra do mesmo Frank Miller de Sin City, nos obrigassem a repensar, para pior, a palavra pior. Uma nova fronteira para decepção. Para onde penderá os 300 de Esparta ? só o fim de março nos dirá.

Tu e Eu

2007-02-23T16:00:00.000-02:00

pas de deux

agora danço
e
enfim tateio
o ritmo das coisas
enquanto redescubro
no instinto das coxas
o
vão
e o ócio
na intenção de potência
do fluxo
das intempéries
do pensamento
ou
o que
era posto como limite
fim
ser
tu e eu
manhã instaurada
no meio de minha cama
no centro de nossa carne
acorde

A foto que ilustra o poema é de uma performance de uma dupla de artistas plásticos argentinos. Villamayor vs Huarte. Se o bobalhão do blogger deixasse, eu cá postaria os gifs da duplinha. Baixei algumas fotos, porém muito grandes, tentarei retrabalha-las no fotoshop e ver o que dá.

Som e doçura

2007-02-01T16:15:00.000-02:00

Música

___________________para D.D.Sh.

Algo de miraculoso arde nela
e fronteiras ela molda aos nossos olhos.
É a única que continua a me falar,
depois que todos os outros ficaram
com medo de se aproximar.
Depois que o último amigo tiver desviado
seu olhar,
ela ainda estará comigo no meu túmulo,
como se fosse o canto do primeiro trovão,
ou como se todas as flores tivessem começado
a falar.

Esse belíssimo poema escrito por Anna Akhmátova, que além de ser uma maravilhosa poeta russa, foi um daqueles personagens cuja vida deixa a ficção se sentindo limitada. Coisinha. Somenos.
Filha de uma geração de artistas e intelectuais russos que, no início do século XX, produziu um dos momentos mais fecundos e criativos da humanidade (penso eu), e que teve que sobreviver a uma das ditaduras mais absolutas que essa mesma humanidade soube engendrar. Stalin. Barra pesadíssima. Perseguição, fome, exílio, censura, Sibéria. pena de morte aos milhões, delação, frio extremo.
Este poema fala de música, de amizade e de morte. Quando a morte era mais que uma metáfora e um poema uma forma de resistência. O D.D.Sh. para quem ela o oferece é meu mais que querido Dimítri Dimítrievich Shostakóvich. Compositor que tem me absorvido nos últimos três anos. Quanto mais o ouço, mais ouço.

Senhorita B.

2007-01-26T14:31:00.000-02:00

Beleza Chamejante

___ ______________para Elisabete do Nascimento Rocha

a rocha rutilar queira, assim
como as estrelas não têm querer
e a mão da serpente desliza
traçando parábolas
sobre a duna
( ascensão e declive
como afirmação
da beleza do ser ) quando
o grão se desloca sutil
assinalado à ampulheta
que o tempo se fez
luz que transpassa o corpo
e o corpo dói
e a mente diz
somos todos solidão
e devemos pagar a sopa
construir um forte
e incendiar aquilo
queira sim
caminhar
que uma flor floriu
e a flana
chama você
nascimento.

O Sapato do Defunto

2007-01-23T16:28:00.000-02:00

Translúcido

Nessas noites em branco
de papel
_____ofício
jonhny walker me guia
_____pela Via Láctea.

Frutos do serão de ontem

2007-01-13T14:00:00.000-02:00

Álbum Branco e um Cálice

e então, elas que se propuseram flor
foram flor
e acidentes naturais do percurso
e então, o silêncio era uma espécie
de música nossa
adágio de nós mesmos
no seu sorriso
no meu olhar
enquanto o acaso respirava asmático
o respiro era vida
minha
quando todas nossas fotografias
eram rasgadas como
negação do que fomos
pelas mãos trêmulas que nos elaborou,
o leite grosso que mapeara o colchão,
todo aquele suor feito lama
e as tatuagens roxas que bordávamos
em nosso dorso,
transformaram-se em sorrisos sépia
de um álbum inútil

queimei minha mão no intuito
de fazer panqueca
cortei a porra do dedo tentando transformar
o frango em algo lógico e digerível
e toda mobília boquiaberta do quarto e sala
de um ponto qualquer do Grajaú,
surpreendida, balbuciava poréns
como último recurso
à tesoura em seu barulho mínimo,
separando abraços e sorrisos amarelos
cindindo fotos e o passado.
na borda trincada do cálice,
presente da madrinha gorda,
um brinde:
os negativos
do que fomos estão
sob meu domínio.

New Year

2007-01-05T19:32:00.000-02:00

Do Cavalo Sem Vigor

nasce o poeta inspirado por Cervantes
que sensível mostra a cara
em poemas abstratos ou concretos

forma de bola, ovo, roda, gota, furacão
fotos com visual de explosão

mensagens construídas
na ilusão revelam um novo mundo

sonhos,
para quem lê sua poesia
de ensinamentos,
toques, simpatia
evocam na poeta
EU
o desejo de reviver
palavras, pensamentos,
frases desistidas,
de existir no antes

a inspiração que o poeta
VOCÊ
trás por detrás do nome
do cavalo de Dom Quixote
é fabricada por um amigo gentil
que sabe sonhar

você, rocinante merecedor
deste poema oculto
percebe o agora
em que o poeta escondido
se revela
na obscuridade que inibe
o amor insano,
o pensar desalmado,
a leitura às vezes crua,
e os sentimentos misturados
com angústias
no caldeirão ilusório no tom luminoso
caleidoscópio

mistura que
sobre fundos
diferentes brilha

a inspiração desperta
nessa poesia pra você
de sobrenome laticínio
e nome de filho de Robert
simples e clássico
em tudo que na vida
se faz complicado,
intenso e arde.

Juliana Hollanda - 13/12/2006

Fim de ano, Papai Noel, aniversário, etc, etc, quase tudo igual, inclusive a renovada pilha de livros que ganho sempre nessa época. quem me conhece sabe que eu não passo de um chato, e a maturidade tem me tornado um chato com argumentos irrefutáveis. então, para eu parar de encher-lhes o saco, eles vêm e me presenteiam com livros, livros e livros. dos mais diversos, eu não ligo, se não gosto, simplesmente os troco. os livros, não os amigos, que são poucos e caríssimos. bom, para não dizer que nesse ano nada houve de novo sob o sol. esse ano além dos tais que disse que ganho, veio-me de amigo oculto um poema. não e nada de um qualquer. mas, um poema escrito por mim e para mim. é esse postado aí acima. de minha amiga que fora oculta até o ano passado, quando não nos conhecíamos. Juju muchas gracias !

Gif é uma nova espécie de arte visual. Não é video. Não é desenho animado. Não sei o que é. Mas sei o que ele não é. Esse post é ilustrado por um gif dos artistas Claudio Bueno e Gunter, vencedores de um concurso que rolou aí. Pena que essa merda de blogspot não permite movimento e toda a graça da coisa vai pro espaço ! Cralho !

Poema para Gina

2006-12-08T14:45:00.000-02:00

Flor Outonal

para Jorgina do Nascimento Rocha

então, tenho a dimensão do tempo
que nos transpassou, como trecho
de um filme antigo, fruto daquelas noites
de insônia e álcool.
então, meu olhar relê lápides
e ruas findas, marcos esclerosados nas
diversas margens dos mesmos rios
pois te abraçando por reverso
estas flores mortas que aperto em meu colo
somos tu e eu
que pulsávamos rindo.
nunca deverias ter deixado de escrever para mim.
aquelas coisas que em teus apertados sapatos
transformavam-se em palavras
lúbricas e abismos necessários.
não era pequeno o sapato, era você que crescia
hoje, pétalas amassadas
hoje, pele e desdobramentos
hoje, terra plana e mentira
hoje, nossa verdade está nas folhas dos jornais
então, observo a distensão do teu corpo
e de tua pele trocada na ecdise
de tua consciência elástica
outrora corrompida
outrora bifurcação proposta
outrora beco
hoje, ágora.

Gavetas abertas pela insônia, releio cartas e poemas e questionamentos e vômitos e pétalas diversas, que minha querida amiga Gina paria da lira dos nossos vinte anos. Folhas amareladas pelo tempo. E eu ali à noite, com duas décadas em minhas mãos. Pensando em outono. Pensando no comprido dos anos. Observando os dedões dos meus pés. Em cinco minutos eu escrevi esse poema-carta resposta. Pois é, tempo é assim.

Gerahd Richter é um pintor alemão. Um mestre. É difícil pensar num quadro seu que seja uma imagem síntese de seu trabalho. É que ele é capaz de transitar entre o expressionismo abstrato e o figurativo numa mesma série ! Porém, diante de uma pintura dele, você sempre sente a grandiosidade em ser humano. Alemães fazem isso conosco.

Penso que melhor o compreendi quando, ao invés de óleo sobre tela à minha frente, passei a ver silêncio sobre tela. Esticado pelo chassis, tenso, exposto, suspenso na parede. O silencio. A total inutilidade de nosso falar. É dele as imagens que ilustram essa postagem.

Óh John, John, John

2006-12-07T17:48:00.000-02:00

Não, não me chamem para nada, não me procurem, não contem comigo, nem esperem por mim. Pelo menos entre os dias 05 e 17 de dezembro estarei indisponível para o planeta. E estes termos são inegociáveis. É que neste ínterim me encontro jogado nos braços de um dos poucos ídolos que ainda me restam. John Cassavetes.
O mentor espiritual do cinema independente norte-americano, diretor e ator, que será homenageado numa imperdível mostra de seu trabalho, muito deles raríssimos. Faces de John Cassavetes, apresentará 18 filmes e promoverá debates sobre o cineasta no CCBB Rio.
Então quiser me encontrar, estarei lá.

Diversão

2006-11-29T18:43:00.000-02:00

o porquê do abandono

2006-11-25T14:08:00.000-02:00

porque este ínterim não é um abandono. apenas pausa. inspirar para expirar. é da natureza quase mecânica da respiração.
o fato é que às vezes é preciso um mergulho. às vezes é preciso que o mergulho seja um pouco mais longo que o habitual. e é só.

quando inda jovem, nos bancos do bloco-escola do MAM, um querido professor de desenho. Valter Marques. nos repetia feito um mantra: o silêncio valoriza o som, o som valoriza o silêncio. numa época em que nós artistas plásticos atirávamos compulsivamente quilos de tinta óleo sobre a tela, esse conselho era um puta ensinamento. eu aprendi.

fui ao Fórum de Literatura de Ouro Preto e lá vi tanta babaquice, tanto teatrinho, tanta afetação, que me calar me pareceu a opção mais sincera. pois aliado ao constrangimento de observar minha “tribo” em movimentos tão rasteiros, me encontro completamente absorto pela tradução d’Os Demônios de Dostoiévski do professor Paulo Bezerra. coisa que não dá para fazer direito como quem vai logo ali. e como tudo não bastasse. eu me debatia com um poema que tentava dar cabo. um daqueles difíceis. Natureza-morta com Romãs, Maracujá e Piolhos Vesgos. já disse que sei não, tem poemas que saem no primeiro choop, outros exigem adega e meia. não me perguntem o porquê. é assim.

bom, posto o problema, a solução prática:

1 - os poetas que assisti em Minas, mandei-os solenemente à merda.
2 - o livro de Fiódor Dostoiévski, mergulhar.
3 - o poema que o pari, a fórmula mágica apliquei, zero por cento de transpiração mais cem por cento de inspiração.

e assim, tão logo quanto possível, ir tocando esse blog Rocinante, que é o que eu posso fazer. o poema ficou assim, como abaixo. E imagem que ilustra é de um jovem artista plástico chamado Não-sei-o-quê Munoz. depois eu lembro e corrigo.

Natureza-morta com

romãs, maracujá e piolhos vesgos.
como se agora eu abraçasse um peixe,
como se agora minhas guelras
desinflamassem,
afogo-me nas tetas que não secam
dessa cadela última
e beijo a boca de meu português peludo.

a beleza é interna - inda que
um pouco ácida - e colada ao côncavo
do olho sobre a tela tensa.
a imagem em pane e a natureza
é morta
aos berros pela vaca louca e no silêncio
suicida dos cetáceos.

calada a noite, a cena é sempre
indescritível
e a poesia
será muda,
então,
sê
mente
para fraturar o diamante das palavras,
por meu desprezo à língua
negra dos campanários e à corneta
assassina da alvorada.

então ao extremo da baioneta eu contraponho
o que há de mim mais delicado:
um coração desenhado
a giz
sobre a cerca de arame farpado,
dois homens abraçados
em silêncio
na zona de tiro,
três Moiras fiando
versos
para mim
intraduzíveis, nas
quatro paredes brancas
do labirinto da pinacoteca e
minha infinita ignorância
presa aos cinco sentidos
de minha existência.

forra desde que meu olho falou
à boca que, todavia
e para além dos limites postos,
eu sou
a still live
with pomegranates, passion
fruit and squint louses.

No espaço zero

2006-10-28T17:52:00.000-03:00

Poesia Visual

2006-10-21T13:51:00.000-03:00

Acima, uma das minhas primeiras experiências com poesia visual, exercício que agora penso em retomar com mais seridade e afinco. Um poema antigo, mas pela sua temática, infelizmente, atemporal. Continua a funcionar, pois essa máquina não pára.

Abaixo um trabalho de um jovilíssimo artista plástico carioca chamado Thiago Rocha Pitta. Juntos, formam quase um díptico.

Da Série: A Gaveta

2006-10-18T18:18:00.000-03:00

Fogo Paulista

e quando você fechou os olhos
eu quis
pelo menos sonhe
e quando a árvore em alta velocidade
atropelou meu carro novo
pensei em deixar de ser
carnívoro
fazê-la de lápis, fazê-la
um papiro, faze-la fogueira,
uma pipa.

agora, sou vegetariano greenpeace bêbado
e quando o fogo paulista bebeu
meu estômago
eu disse : basta e
jorgina puxa a vida !
ou
Platão não é um biscoito
recheado e
não comam Francis Bacon com ovos
morri só, nasci só
todo o tempo tumultuado
estou só, estou acompanhado
estou nu por dentro da minha roupa,
sou uma sociedade anônima
sem boas ações.

e quando você fechou os olhos
implorei
implorei
implorei
que eles fossem azuis
que eles fossem liquor
de anis, o sonho de uma árvore
sonhar eu quis
eu quis.

About balls and circles and the cities

2006-10-12T12:08:00.000-03:00

Da Vara Nasceu a Flor

Quando vi Adan Steinnemberg
de calcinha, cabelo rosa, baton e sorrindo
sorrindo altíssimo
Pensei em Alexandre pensando grande
parindo cidades no deserto
além de depois do fim do mundo e fazendo amor
com seus guerreiros mais bonitos
entendi o que Neil Armstrong
e seus rapazes foram fazer no éter
e um maracanã de cem mil homens gritando
gol !
e o exército vermelho e o exército azul
da prússia
Meninos Tio Sam precisa de vocês !
a bala é fálica a faca fura
o pênis transforma
o homem está prenhe de cultura
o cérebro é a buceta do homem
o homem fala palavrão, o homem é fogo !
o homem queima as nossas entranhas
e um maracanã de cem mil homens gritando
puta que me pariu !
caralho !
o homem é o lobo do lobo
pois que tudo então se transforme
que tudo eu penetre e transpasse
pois que tudo se faça verbo e eu tudo nomeie
quando desejo minha pica aponta
para o deus, para o céu
e um maracanã de cem mil homens gritando
far west !
lá criaremos o deus a nossa semelhança
e uma califórnia no deserto como encanto
los angeles dirão amém em nome
do pai, do filho e do espírito santo.

nOvO OvO

2006-10-07T14:23:00.000-03:00

Vontade de ocupar espaço. Vontade de vencer a válvula. Vontade de gritar mais alto. Vontade de romper o lacre. Vontade de pular o muro. Vontade de anular o voto. Vontade de descer do barco. Vontade de chutar a porta. Vontade de escrever poema. Vontade de pisar na jaca. Vontade de parir um filho. Vontade de nadar no mar. Vontade de ficar à vontade.

Há um ano atrás, quando formatei este blog Rocinante, o fiz atendendo a um desejo profundo de expor meus escritos. De falar. De ser ouvido. Pela necessidade de diálogo com o povo do meu planeta. De estabelecer redes. De fazer contato. De me expor. De crítica. Por isso lá em cima, logo de início, coloquei que desejava que este fosse um espaço de câmbio e encontro. Não obstante Guadalupe, bairro onde resido, seja a periferia da periferia da periferia, acreditava que na virtualidade do cyber espaço essa tal distância se diluiria. E assim minha sede de conter e estar contido seria sã. "A casa estaria quieta e o mundo calmo" (Wallace Stevens).

Como de fato. Nesse ínterim só conheci boas gentes. Ações afirmativas. Vozes claras. Minha tribo. Um beco que te abre estradas. Um CEP de um país possível. Bem, só que assim sendo e para além do saciedade acabei por encontrar estímulo. E mais vontade.

Lá em Berlim percebi, através de umas intervenções na pele da cidade, uma forma muito interessante de quebrar a inércia e tornar público um trabalho. Algo híbrido. No meio do caminho entre as artes visuais e a literatura, entre o subversivo e o institucional, meio ação artística, meio política. Como a foto que ilustra este texto.

Estou a pensar...

Telegrama

2006-09-30T13:50:00.000-03:00

Paracelso

2006-09-22T18:42:00.000-03:00

Segredos da Matriz

,sou uma terráquea, grávida
repousa dentro de mim outra terráquea
Somos uma
viemos de uma outra, que veio de outra
...
sou tantas que vieram de tantas
como numa corrente, presas
pelo umbigo até à vagina de eva
estou grávida de uma sociedade secreta
penso em terráqueas de outros países
de nações extintas, de tempos incríveis
(penso em mulheres secas
como mulheres extremas
galhos sem frutos, equilibradores)
Seremos nós uma semente
ou eu sou uma maçã intacta ?
reenrolo nosso novelinho de cor vermelha
com vagar, na outra ponta do cordão
outra terráquea que conspira
desatravesso um mar de águas turvas
e imensas montanhas submersas
como se afogássemos a Lua aqui na Terra
como se a Terra fosse parir outra Lua
em minha barriga que cresce cresce
em mim toda
um maremoto de histórias subcutâneo e
a consciência de minha clandestinidade
poderia, como Deus, estar criando
o homem
crio o próprio ato da criação
Sou uma terráquea, grávida
repousa dentro de mim outra terráquea
Somos uma
...

Deste então falarei menos ainda. Apenas que a gravura é de Márcia X Pinheiro.

p/ Maristotélica

2006-09-22T18:35:00.000-03:00

A Vida Veja

e que essa carícia seja
em seu sorriso
o olhar preciso
de um beija-flor

sua poesia deixa
você nunca
morrer
de amor

e o silêncio agora
espelha em
seus olhos sonho, o brilho
ileso de uma boa idéia.

(p/Maristela Trindade)

Deste poema não traço maiores comentários, é uma forma de carinho possível que o Rocinante me permitiu. O trabalho que o ilustra é de Fabrice Langlade e expõe de maneira ainda mais clara a delicadeza que eu quis para o poema. É isso.

2006-09-14T18:30:00.000-03:00

O processo de criação tem muitos mistérios. E certamente nenhuma fórmula. Certos poemas são fáceis de escrever, enquanto outros, um parto dificílimo. Uns demandam tempo, outros de fazem num átimo. Ora dor, sangue, insônia, fórceps, solidão, lágrimas e suor. Ora gozo, cerveja, sorriso, brisa, amigos, manhã de praia, filha, flerte, coito.
E a gente que trabalha criando coisas meio que se acostuma, vez em quando, ler um poema que nós mesmos escrevemos e a nos perguntar de si para si mesmos. Será que fui eu mesmo que fiz isso ? Está tão bom que até duvido. Ou numa releitura de outro acolá, descobrir coisas inteligentíssimas. Texturas inusitadas. O poema às vezes está além do poeta. Coisas que eu não sei explicar e nem mais tento. Observo porém.
Particularmente penso que está tudo no ar. No espaço. Solto no céu da cidade. No planeta. E a escritura, ou qualquer tipo de expressão artística, é captar o que o coletivo emana. A idéia de antena da raça é meio romântica, mas é uma boa imagem, creio que traduz bem. Agora, tem que estar aberto. Tem que manter a sintonia fina. Tem que ter a manha.
O poema abaixo é um dos meus mais caros trabalhos. Saiu do nada e em um minuto, há algum tempo atrás. Antes dos pit boys. Antes de nossa música ser tocada apenas pela banda marcial. Antes da guerra. Por isso eu, quando o releio eu penso uau que legal !
E para mudar o clima sem mudar de mestre, continuo com Edward Munch, mas pelo motivo inverso, pois seus quadros roubados foram recuperados. Sensível ao extremo, Munch captou o porvir em vários quadros que pintou, mas em um chamado O Grito (acho que de 1897) ele se superou. E teve gente que o achou horrível... mal sabiam que horríveis seriam seus anos seguintes, coisa que hoje chamamos de 1ª Guerra Mundial. Por isso eu Grito.

Jiu Jitsu (Masculino & Feminino)

Plantei cravos e crisântemos
plantei raízes firmes
caules fortes, rijos
plantei folhas bem verdes e
uma única rajada
sementes de vários tamanhos e
nacionalidades
sete dobbermans no meu jardim
sorriem de óculos Ray ban
não fui eu quem os plantou
rangem e jogam golfe
jogam golfe e babam cravos
e crisântemos.

A Barca

2006-08-23T13:33:00.000-03:00

E ela
ela que espera
no portão da estação das barcas
silenciosa e calmamente
com suas pernas varizentas
aparentemente cansadas
ela acende mais um cigarro
sem filtro
refaz a pintura
da boca
corrige a postura
e o xale
verifica as unhas
e aguarda
Ela assim sentada sempre
espera

Enquanto ele
ele que atravessa pontes
abre portas
inicia alamedas
finaliza túneis
ele cruza viadutos
ele corta avenidas
percorre a cidade do Rio de Janeiro
ele segue ignorante
de sua amada que espera
ajeitando a gravata enquanto lê
o jornal que embrulhará
as flores
e o olhar opaco do peixe
mais barato do dia de amanhã

Até que chegue o momento
da última porta
e as alamedas e viadutos tenham
se bastado de tanta passagem
e os túneis todos
tenham se tornado mais curtos
e as avenidas sejam avenidas cansadas
de uma cidade que não será mais a sua

Ele possa tomar a barca de hora
que desconhece
e ela
ela que tudo abarca
navegará consigo
dois namorados de braços dados
até ao outro lado do dia

e ele e ela pularão os dois no espelho plano
da baía
como uma pedra que jogada
nágua se desenhasse em círculos
concêntricos
cada vez maiores
cada vez mais fracos e
amplos e
tênues
e ela é mergulho
e ele nada.

Pois é esse o tal poema prometido no post anterior, acho que ficou legal e gosto de ter conseguido manter um certo teor ambíguo. Sempre prefiro as coisas que se fazem por diagonais. E para manter o clima novamente me socorro de Edward Munch. É dele a pintura acima.

Um poema

2006-08-19T13:45:00.000-03:00

apesar dessas noites freud
_____eu sonho
arte através
das grades subcutâneas
_____do super homem
uma idiotice
grande ratoeira
esse tal jung
_____faço buracos no hospício
levando pedaços lunares de
queijo suíço.

Não, esse não é o poema prometido no post anterior. A foto é de um quadro de Munch, que tem sua obra sistematicamente roubada dos museus noruegueses. Toda arte é arte pública ! Embora alguns tarados (síndrome de Sísifo mal resolvida) teimem em torná-la privada.

Trânsito de Marte

2006-08-18T18:37:00.000-03:00

Dizem os astrólogos coisas terríveis sobre uns trânsitos de Marte em nossa configuração astral. Algo que remete, em suma, a impossibilidade de comunicação. Não sei. Pouco entendo de astrologia, embora minha amiga Gina não descanse em tentar me explicar. Mãe doente. Computador doente. Trabalho ensandecido. Cidade louca. País pirado. Planeta em guerra mundial já declarada, porém ainda não nomeada. Todos ao meu redor resolveram só fazer merda. Grana curta. Blog completamente abandonado e eu baixinho digo: please, parem o mundo que eu quero descer.
Vontade de silêncio e solidão.
Dizem os psicólogos coisas terríveis sobre o mito grego de Sísifo. Obrigado a empurrar uma porra de uma pedra montanha acima ad infinitum e ad infinitum vê-la rolar montanha abaixo tão logo alcance sua meta, de modo que sua meta jamais seja alcançada. Num moto contínuo exasperador. Jamais. Nunca. Never. Ad infinitum. Dizem, pois, os filhotes do grande charutão, que todo homem de meia idade é acometido da Síndrome de Sísifo. É enfim a tal da crise dos 40. É quando o cara pára, olha em volta e fala de si para si mesmo. Para quê tanto esforço ? O quê que eu estou fazendo com a porra da minha vida ? Terei descanso ? Quem sou realmente eu ? Não tem gente demais na minha aba não ? Parem o mundo que eu quero descer... É dessa crise que nascem, dizem, os colecionadores, por exemplo. Funciona mais ou menos assim: aquele eu-menino que colecionava selos, borboletas, gibis, figurinhas, é resgatado e passa a conciliar a dolorosa percepção de finitude do eu-adulto. Que sem os limites financeiros da infância e livre do estresse dos 30, preenche o vazio existencial comprando coisas. Uns, carros do início do século; outros, livros; outros mais, quadros. O importante é que sejam coisas inúteis. Carros apenas para olhá-los e lustra-los, livros para não serem lidos, quadros porque são caros e fodam-se o dinheiro é meu.
É óbvio que isso não é uma regra. Nada é. Dessa crise vêm também os divórcios, os atletas de fim de semana, as amantes de 17, muito álcool e pulso cortado.
O fato é que essas semanas de crise (ainda não resolvida) me trouxeram densas nuvens plúmbeas. E como sempre a gente faz. Fiz um poema desse momento de chumbo e cansaço.
Tenho que passa-lo a limpo, tem uma imagem que tenho que retrabalhar para ficar ok.
Vou, porém, tentar juntar forças e paciência e tempo para me impor um cibercafé enquanto esse tal trânsito de Marte não me permitir acesso fácil às palavras. Se é para ser difícil então que seja.

Mário Quintana

2006-08-18T18:27:00.000-03:00

Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas.
Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha,
nem desconfia que se acha conosco desde o início
das eras. Pensa que está somente afogando problemas
dele, João Silva... Ele está é bebendo a milenar
inquietação do mundo!

Mario de Miranda Quintana nasceu na cidade de Alegrete (RS), no dia 30 de julho de 1906, sendo esse ano, pois, o de centenário de seu nascimento. Dono de umas das doces e admiráveis vozes da poesia brasileira, produziu uma obra extensa, porém conseguindo, como poucos, mantê-la sem desníveis. Não me lembro de nada que possa se visto como bobagem. O velho tinha boa pontaria e não atirava à esmo. Capaz de versos diretos e simples, nunca pueris, nunca obsoletos.
Extremamente ativo, Mário Quintana ocupa com sua escrita jornais e que tais. Tradutor especialíssimo nos permite obras de diversos escritores estrangeiros: Proust, Virginia Woolf e Maupassant que eu me lembre. A árvore que deu bons frutos a vida inteira. Sempre de sua Porto Alegre natal.
Certa vez o fato de não ter ocupado uma vaga na ABL só fez aguçar seu conhecido humor e sarcasmo. Perdida a indicação para a Academia, compôs o conhecido:

Poeminho do Contra

Todos esses que aí estão

Atravancando meu caminho,
Eles passarão...Eu passarinho!

Não me lembro o que eu fazia ou sequer onde eu estava quando Mario Quintana falece, próximo de seus 87 anos, em Porto Alegre, no dia 05 de maio de 1994. É que idiotas morrem escandalosamente, poetas não. E sobretudo porque sobrevivo num mundo que não entende que a vida com menos um poeta na praça observando o vôo das coisas é uma vida necessariamente mais vazia de sentido.
Descobri recentemente pela internet seu último texto, escrito poucos dias antes de sua morte. Após lê-lo, eu que ando meio broxa com o mundo tive que admitir, de mim para mim mesmo, que uma existência grandiosa não somente é possível, como deve ser desejável.

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos

colhidos no mais íntimo de mim...
Suas palavras
seriam as mais simples do mundo,
porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro delas,
como essa que acende inesperadas cores
nas lanternas chinesas de papel!
Trago-te palavras, apenas...
e que estão escritasdo lado de fora do papel...
Não sei, eu nunca soube o que dizer-te
e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento
da Poesia...como
uma pobre lanterna que incendiou!

O Planeta Diário

2006-07-29T13:24:00.000-03:00

cabos de alta tensão
embrulham a eletri_cidade
em laços de fita
planeta_pacote sem
pássaros-pauta
silêncio !
do mundo ao redor
que agora corre dentro dos fios
em bipsinais de velo_cidade
nos postes que ficam

Da renitente série La Evacuación de mí Juventud. Do tempo em que eu, com a cuca abarrotada de Gary Snyderes e Paulos Leminskies percebia a escrita como algo fruto de intensos silêncio e observação. Lance religioso. Místico.
O fato é que de tanta inocência até que brotou uma coisa ou outra das quais gosto ainda hoje. O poema aí em baixo (digamos que) fluiu enquanto eu caminhava pela linha férrea perto de minha casa. Ramal de Belford Roxo. Rumo à Estação Honório Gurgel (so sorry Edmund Wilson). E onde eu criança brinquei bastante. Foi ouvindo o forte zumbido dos fios, quase dando para visualizar o correr interno da eletricidade, que conclui que no poste que fica havia então mais velocidade que no trem que passava. Não vivíamos, claro, num mundo wi fi.
Poucos anos mais tarde, durante a ECO 92, num show da Laurie Anderson a vi repetir e-x-a-t-a-m-e-n-t-e e quase com as mesmas palavras a mesma conclusão. Entrei em êxtase. E por dias fiquei diferente por dentro e por fora. Na certeza que estava bem perto do dia em que o povo do meu planeta viria me buscar. Essas coisas.

Vermelho

2006-07-27T18:10:00.000-03:00

Dias desses descobri ROJO®, revista de arte editada em Barcelona, porém absolutamente sem fronteiras em sua fatura e conteúdo. A revista é adoravelmente aberta a colaborações de artistas, que enviam seus trabalhos dos mais diversos cantos do planeta. Não pense em nenhum viva a la pepa, a qualidade dos trabalhos expostos é de babar a gravata. O tema das edições impressas de ROJO® é totalmente livre, abrindo espaço para a experimentação e o trabalho autoral. A coisa toda se instaura por diversas mídias e linguagens das mais variadas. Vão do design gráfico à fotografia, passando por escultura, colagem, ilustração e demais técnicas. Caso, claro, você seja uma daquelas últimas pessoas que ainda procuram por alguma “pureza” de expressão, pois a palavra aqui é, e ao que parece por todo canto, hibridez. A revista, que é publicada a cada dois meses é de fácil acesso, pois é distribuída em 28 países, aqui no RJ está a venda na Galeria Laura Marsiaj. Atenção, quando digo que a coisa é de fácil acesso não digo de fácil aquisição, não me referia a preços entendam... Já o sítio dessa mocidade vermelha é totalmente free e de uma efervescência criativa que há dias visito com a regularidade de um cocainomano. Vale a visita.

Os trabalhos aqui postados são de uma figura chamada Blanco Lolo, que eu sinceramente desconhecia, e que se movimenta transitando entre o grafite e as artes plásticas de forma que, creio, acrescenta uma e outra com interferências de ambas, sem contudo criar ou mesmo pretender formular um terceiro ente. O hibridismo do lance, aqui está em ser dois ou mais, nunca outro.

Esqueci quase...

2006-07-13T17:53:00.000-03:00

Ai caraio !!! quase esqueci de deixar aqui a cópia do postal lusitano que dei para os rapazes ontem. Esse casalzinho de ratos suando a camisa é engraçado à bessa e lembrei deles de cara quando embiquei meu leme na direção do Beco dos Ratos. Menos Mickey Mouse impossível.

Na Toca

2006-07-13T17:16:00.000-03:00

Ontem, conforme o prometido, aportei no Ratos Di Versos. Evento poético-etílico que ocorre num beco fantástico entre a Lapa e a Glória. É a glória ! Pude finalmente conhecer os senhores Dudu e Dan, poetas responsáveis pelo evento e me viciei já na primeira dose. Lá voltarei. Não vou ficar aqui tentando fazer uma crônica suficientemente boa e que traduza a lua cheia perfeita de ontem ou que descreva minha boa tribo de faladores de poesia. Nossa praia é outra. Então segue um poema pensado nessa Copa. A foto é do trabalho de um jovilíssimo artista plástico carioca chamado chamado Felipe Barbosa, o cara é bom pacas.

A Bola

A bola ponto
indivisível
a bola concêntrica
una
não tem divisão
a bola
não tem partidos
rola
amante disponível
vai
com quem souber tocá-la
voa
promiscua fêmea
ponto linha e plano
simples

conta o pajé de minha aldeia que o homem
original do paraíso tinha
na verdade e entre as pernas
três bolas
subtraído o saco de uma delas
quando expulso
e sua existência passou a ser procura
de um eterno maracanã
deve ser isso que morubixaba chama
de platonismo botafoguense dialético

espaço e tempo
escapa a bola
ágil gira
o universo esferas
infinitas
suspensas do tempo em que deus
(por brasileiro que era)
fazia linha com manduca
dedé, carlinhos e eu
numa pelada num campo de várzea
da minha memória
que circula.

O Oco

2006-07-11T18:44:00.000-03:00

meus pés sozinhos seguem
sobre a pele esticada do
planeta Terra
__________andam
sem pontos cardeais
em noites densas
pé esquerdo à direita
direito desorienta o passo
risco um traço meu eixo
sigo rastros da trilha
uma imensa nebulosa paira
sobre meu uni
________verso grand canyon
________silêncio sem eco
________teto em telha
e na chuva ácida
sobre as minhas vísceras
o barulho sincopado
de meus pés na poça
t
t
t
t
rio de janeiro – brasil – jun/1990

O Que Nos Move É O Sono

2006-07-05T17:10:00.000-03:00

Poemas-objetos são coisas que me interessam. Muito. Portanto cá vai uma dica: vá a exposição da artista plástica Go (ok, concordo, o nome da figura é para lá de Marrakesh, mas e daí ?), em sua primeira individual no Rio de Janeiro. Chama-se O que nos move é o sono - no espaço Anexo da Galeria Laura Marsiaj Arte Contemporânea que fica na rua Teixeira de Melo, 31C em Ipanema. Apenas lamento informar que a exposição vai até apenas ao dia 08/07, sábado próximo.

Penso que o silêncio é a linha, delicadíssima, que amarra a instalação da artista. Algo que nos remete a um tempo de distensão oriental, tendo o sono e a vigília como leit-motif. Porém não é uma apreensão fácil ou facilitada, o trabalho exige vagar, limpeza, inércia.

Neste sentido o cubo branco de uma galeria de artes é o ambiente mais que correto para expô-lo. Interessante, também, descobrir no volume da peça produzida em madeira os vestígios de um sono recém-desperto. Algo sugerido não-somente pela textura da peça, mas por sua matéria madeira quente. Tátil. Enquanto, em oposição, o verso escrito em lã e tubos de vidro se mantém suspenso e permanece frio, etéreo, fluido. Como num sono...

Natureza-morta

2006-07-03T17:23:00.000-03:00

Para começar a semana e retomar os trabalhos, abaixo segue uma foto de uma Natureza-morta com teclado, água mineral e Luke Strike. Just a joke... Um pouco mais abaixo, um dos mais antigos, mas que ainda funciona. Creio eu.

Respondendo ao Senhor Dan: no dia 12/07 não haverá tempo ruim, acerto minha bússula na direção do Beco dos Ratos Di Versos, gracias pelo convite. Chego lá.

no rasgo do asfalto quente
no espaço vidro mole
na fuga do ozônio o fato
no impacto do céu no globo
há um cacto em sol totêmico
os espinhos serão de certo
mas a água é o que há no núcleo
do teu corpo/planeta/seco.

Antena da Raça

2006-06-24T11:33:00.000-03:00

Bom, se o artista é a tal da antena da raça, capto eu um lado bem sacana do que está no ar. A cena foi a seguinte. Rio de Janeiro, verão de 2006, chapa quente. O tal artista (eu) na Visconde de Pirajá observa um belíssimo gringo travar contato com o seu primeiro sorvete de cupuaçu. A cena me engravida de beleza e, obviamente, tesão. O deusinho grego sob uma acácia, num ponto de ônibus, deixa uma pequena gota roxa escapar de seus lábios tingidos. Penso em côr. É verão do Rio. Faço versos. Nome do poema: Meu Olhar É Fauve. Edito neste blog Rocinante. Corta !
Mês após o tal artista (eu de novo) se encontra em Lisboa, no Museu do Chiado encontro-o todo tomado por uma exposição. Seu nome: O Olhar Fauve. Só rindo...

Meu Olhar é Fauve

Debruçado sobre sua tigela
branca à sombra de uma acácia loura
na visconde de pirajá o
gringo sorria um tempo de cupuaçu
é verão no Rio e apenas eu
sei da beleza que é capaz
uma pequena gota roxa
a escorrer bem lenta e gélida
dos lábios dele violeta
e do sentido pleno da expressão
“quero te comer com os olhos baby”

meu olhar fauvista escorre
quente
e eu
todo hirto.

Martin Kippenberger

2006-06-18T11:27:00.000-03:00

Em ritmo de Copa, seguem reproduções de alguns trabalhos do artista plástico alemão, precocemente falecido, Martin Kippenberger (1953-1997). Com ela inauguro agora uma série de micro posts-exposições.

Uma galeria virtual de artes visuais. Creio que dá sim para tentar pequenas curadorias neste espaço. Nada muito pretencioso, obviamente, são apenas pessoas que conheço, ou trabalhos com os quais tive o prazer de dialogar e que acabaram por me iluminar de uma ou outra forma.
É o caso do trabalho de Martin, que conheci em Berlim e creio abre as portas para quase tudo que vejo produzido atualmente no planeta. O cara tem aquela qualidade visionária de certos artistas de ser a gênese do seu tempo.É só uma idéia, a virtual galeria. Para que ela seja boa, há que se trabalhar...

Abaixo, um poema meu como brinde de inauguração da tal. Que nem nome tem. Pensar.

Minha mão barroca
___...da cabeça oca
são como linhas certas
sobre letras
_________tortas.

2006-06-10T11:25:00.000-03:00

Miragens

ergo castelos
de areia movediça
para guardar fantasmas
no chiaroescuro do meu pensamento
___________________um vento
sopra ao norte de meus moinhos
queria ter uma casa com jardim no meio
da floresta
tenho gnomos incontáveis
e até hoje o porquê não
pulam por dentro
por fora se me distraio
brigam com o gato de Alice
perco a calma e me vejo
on the road para o reino das águas claras
vou namorar meu príncipe
ia prá Pasárgada
quem foi voltou mais triste
não tenho estrela que me oriente
nem mil histórias para contar de noite
talvez eu morra de doença
sexualmente transmissível
queria morrer de câncer na cabeça
ou um suicídio que me dignificasse
mas o cérebro por vingança lúcido
eu destino traça de biblioteca.

Um poema do passado e mais uma fotinha do Edward Bunker para eu me lembrar que uma boa vida é possível.

Da série: Tô de Saco Cheio

2006-06-10T11:18:00.000-03:00

Som e fúria

o que me resta:
é a fúria
o que me impacienta:
a incúria
sou filho de uma coisa
minha mãe
que por feia começava antes
de todas as velhas decrépitas
seu trabalho espermacete dormente
banha quente
de tocar punheta nos cacetes dos paraíbas
todos desse país brasil de merda
dessa cidadalela escura
que me fez na esquina nas coxas da praça
tiradentes. vaca. minha mãe
foi burra
piranhuda descabaçada na vila
mimosa
dissesse enfim a tola
que nasci
de uma pomba estúpida
paternogênese
estaria salvo e calmo
só me resta:
a calma.
Eu sou um filho da puta.

Foto do querido Edward Bunker para ver se aturo a burrice.

Abel Silva

2006-05-27T11:17:00.001-03:00

CURRICULUM VITAE
______OU ATESTADO IDEOLÓGICO

Descubro em minha estante
um livro magro. É de um homem gordo.
crítico nas horas vagas. dedo-duro free lancer,
teoriticista profissional.
Parece que agora é lacanista mas já teve outros vícios.
Sempre disse “oi” com agulhas nos olhos.
Organizou antologias. Gosta do termo “poesia tupiniquim”
Tão Brasil 68 !
Gancho o livro pelo pescoço
e uma a um arranco suas páginas.
Quando termino, toda a estante respira
aliviada.

poema de Abel Silva

a
ASAS

O que este punhal tem de asas
são as asas da imaginação
a dor voa mas volta sempre
e pousa no meu coração

Voa gaivota breve, voa leve
que o mar tem a alma secreta
e guarda a carne dos peixes
e a solidão do poeta.

- poema de Abel Silva

A foto que ilustra nosso texto é um trabalho de Anne Soffi-Siden

Ando pensAndo

2006-05-23T12:59:00.000-03:00

Creio que hoje termino a tradução prometida do poema da minha querida desconhecida Elma Mitchell. Neste ínterim, segue abaixo um poema de minha fornada. Deu trabalho, mas ficou bem legal.

É essa árvore imensa o segredo

do pátio interno de minha casa abandonada
todas janelas para ela voltadas
sempre as cortinas cerradas estão
e dela, nem a sombra as toca
nenhuma flor, nem fruto, nem pássaro
apenas a raiz a fixá-la
o pátio está vazio
e a casa circunda o nada
corre o tempo enquanto eu
vago
pelos fantasmas repletos de corredores vãos
não consigo me fixar na leitura ou na música
que faço
ou
não sei se o que chove é o céu ou a vidraça
a casa e a árvore que passa
a árvore e a casa que fica
e eu de olhos vazados
a tudo
reconheço essa dor que só em mim se justifica
e aos poucos nos compreendemos e ao silêncio
a casa, a árvore, eu; somos três
somos ninguém
e o futuro de nossa solidão
será o gozo coletivo dos cupins.

é essa casa vazia o segredo
da árvore em sua natureza
crua
vítimas de nossa geografia
reféns de nossa cultura
libertos pela facticidade.

Um olhar possível

2006-05-19T15:10:00.000-03:00

A Vida Veja

e que essa carícia seja
em seu sorriso
o olhar preciso
de um beija-flor

pois sua poesia deixa
você nunca
morrer
de verdade

e o silêncio agora
espelha em
seus olhos-sonho, o brilho
ileso de uma boa idéia.

Onde estará Elma Mitchell ?

2006-05-18T18:37:00.000-03:00

Bom, ando com minha energia em baixa. Meu saco está no limite. Minha paciência finda. Nada em mim reverbera. Não consigo escrever coisa que preste. Não consigo ler coisa que valha. A última gota já pingou há tempos. Quando consigo concatenar algum pensamento, é sempre algo piromaníaco. Sonho com bombas e rios de merda aflorando das janelas dos prédios todos deste país.

Como o deus dos poetas gosta ainda um pouco de mim, em fez tropeçar nesta semana seca com uma poeta inglesa chamada Elma Mitchell. “Thoughts after Ruskin” era o nome do poema. Fui pego pelo título. Conheço John Ruskin, é eu também li “As Pedras de Veneza”. e só por isso me esforcei na leitura do tal poema. Quedei-me de paixão.

A mulher é uma esfinge. Pouquíssima coisa disponível a respeito. O que obviamente apenas me aumenta a sede e tesão. Sei que ela nasceu em 1919 e não muito mais. Em nenhum lugar encontro o registro de sua morte. É possível que tenha 87 anos e more em Somerset. Consegui mais 05 poemas, todos me devoraram facilmente. Sem resistência. Ainda estou naquela fase onde se misturam admiração e inveja deslavada. Sigo em frente.

Também, ainda, penso coisas estranhas que cheiram a pólvora. E quando fecho os olhos ainda vejo um garoto mau desmembrando a Barbie da irmãzinha que chora bem alto e penso: é isso que quero, só que em outra escala. Guardo silencio. E persigo Elma Mitchell.

Tentarei traduzir o poema abaixo esse fim de semana. Se conseguir, cá volto.

THOUGHTS AFTER RUSKIN

Women reminded him of lilies and roses,
Me they remind rather of blood and soap,
Armed with a warm rag, assaulting noses,
Ears, neck, mouth and all the secret places,

armed with a sharp knife, cutting up liver,
Holding hearts to bleed under a running tap,
Gutting and stuffing, pickling and preserving,
Scalding, blanching, broiling, pulverizing,
-All the terrible chemistry of their kitchens !

Their distant husband lean across mahogany
And delicately manipulate the market,
While, safe at home, the tender and the gentle
Are killing tiny nice, dead snap by the neck,
Asphyxiating flies, evicting spiders,
Scrubbing, scouting aloud, disturbing cupboards,
Committing things to dustbins, twisting, wringing,
Writs red and knuckles white and fingers puckered,
Pulpy, tepid. Steering screaming cleaners
Around the snags of furniture, they straighten
And haul out sheets from under the incontinent
And heavy old; stoop to importunate young,
Tugging, folding, tucking, zipping, buttoning,
Spooning food, encouraging excretion,
Mopping up vomit, stabbing cloth with needles,
Contorting wool around their knitting needles,
Creating snug and comfy on their needles.

Their huge hands ! their everywhere eyes ! their voices
Raised to convey across the hullabaloo,
Their massive thighs and breasts dispensing comfort,
Their blood passages and hairy crannies,
Their wombs that pocket a man upside down !

And when all´s over, off overalls,
Quickly consulting clocks, they go upstairs,
Sit and sigh a little, brushing hair,
And somehow find, in mirrors, colours, odours,
Their essences of lilies and of roses.

p.s. a foto acima é de um trabalho do J. Buys.

Ricardo Simões

2006-05-15T11:59:00.000-03:00

Fils d'une Pute!

Eu tento evitar
Mas Evita também tentava
E não evitou

A Virgem Maria (Cachucha)

Recusou-se
Tornara-se cú outra vez
Orifício rosado, oras retinto de uns tons-rompidos
Mas recusara-se por saudades do gato
O gato de Maria Cachucha
Estes eram os amores verdadeiros de Maria Cachucha
O cú, e o gato que se lhe arranhava.

Sim, são poemas mandados por meu caríssimo amigo de mui longínqua data, Ricardo Cardoso Simões. Sim, são poemas que tangenciam ora o Surrealismo, ora o Fluxus. Sim, não existem poemas dadaístas. (embora obviamente haja poesia, bem entendido) Não, eu não entendi picas como ti. Nem queira, o lance do lince está justamente na liberdade e no divertimento...

Ah! e a foto é de Rosângela Rennó, artista plástica cujo trabalho admiro para caramba e sempre me esclarece a mente.

Onde ?

2006-05-05T15:04:00.000-03:00

Cá

onde nada é
canto

lá porque não
serei a
música.

Márcia X

2006-04-30T11:40:00.000-03:00

Os equívocos cometidos pelo governo Lula da Silva foram tantos e de tal variedade que, para se possa esboçar qualquer tentativa de comentário crítico sobre os mesmos, tem-se que forçosamente dividi-los por área e gravidade. Explico: tentar não colocar no mesmo saco liberação dos transgênicos, escândalo do mensalão, aparelhamento do Estado, incremento do neoliberalismo, implantação de políticas populistas através do vale-miséria, etc, etc, etc. Todos são erros e todos indo do gravíssimo ao imperdoável.
Bom, para ficar na nossa área - a cultura - que era, aliás, pule de dez quando cogitávamos um possível governo petista, a lama não foi diferente de todo o resto. Agora mesmo, aqui do CCBB do Rio, vem mais um exemplo da aparente inesgotável incompetência deste governo no lidar com a coisa pública. E novamente no Banco do Brasil. O fato é que atendendo aos protestos de um grupo de católicos babacas frígidos, a porra do CCBB retirou um trabalho de uma das mais sérias artistas brasileiras da exposição Erótica atualmente em cartaz. Me refiro à Márcia X Pinheiro (1959 – 2005). Não pensaram os beócios que assim institucionariam a censura religiosa. Premiariam a ignorância. Coroariam a intolerância. Estimulariam a cizânia. Ao mesmo tempo em que abririam mão da necessária independência da instituição. E, pior, manchariam o nome de uma das mais respeitadas e ativas instituições culturais deste país. Instituição que eu freqüento deste outubro de 1987, ano de sua inauguração e que desde então tem sido modelar aos demais centros culturais deste país. Dizem que as coisas são menos corruptas que os homens. Espero que esta máxima se aplique ao Banco do Brasil e ao CCBB por extensão.

A classe artística tem se mobilizado em repúdio a este ato que é por tudo muito sério. Não podemos deixar de nos manifestar diante de tal arbitrariedade. Para isso seguem os e-mails do CCBB. Por este texto pode-se, também, visitar minha querida Márcia X que agora mora no espaço virtual e conferir por si a qualidade e independência admiráveis desta artista no sentido mais estrito da palavra.

dimak@bb.com.br

ouvidoria@bb.com.br

presidencia@bb.com.br

ccbbrio@bb.com.br

Kamir

2006-04-28T11:06:00.000-03:00

Duas pessoas, que há muitos dias não
se tinham visto, se encontram, conversam
e não se reconhecem até depois de sepa-
rarem-se. Duas pessoas, que há muitos
meses não se tinham visto, se encontram,
se falam e não se reconhecem depois de
separarem-se.

Um guarda-chuva se compõe de um
pedaço de tela costurado com umas vare-
tas de aço articuladas na ponta de um
bastão. Nunca viram luz em uma casa
arruinada ?

Joan Brossa, Proses de carnaval (1949)

Na condição de poeta-leitor-jibóia me encontro deitado lânguido digerindo Joan Brossa. O livro-catálogo da exposição é ótimo e foi barato (R$ 40,00). Um pássarim me contou sobre o lançamento breve de Sumário - Sumari Astral - Sumario livro do mestre Brossa com tradução de Ronald Polito pela Amauta Editorial.
Estou no inferno dos poetas falidos e para beijar o capeta basta esticar o pescoço. Quem sabe eu ligue o que-se-foda ...

Feriado na cidade

2006-04-25T18:47:00.000-03:00

Ontem, sexta-feira, feriado. Abandonado na cidade. Perambulo. O ônibus rasga o Aterro em tarde de céu azul e mar e Pão de Açúcar e Niterói em visão perfeita que me pergunto: Ó pai, onde foi que erramos ? Em voz grossa de trovão, como do Monti Python imagem fosse, o deus responde: em tudo cambada de filhas das putas !!! Ah tá... entendi...
São quatorze horas de uma tarde plena, sigo para o MAM. Sei que lá Roy Linchtenstein me espera. Seguir é pura força de expressão. Anteontem, quinta-feira, véspera de feriado, bebi todas e umas cositas más. Posto então que me arrasto para o MAM e a despeito da tarde imbatível, me encontro submerso nas mais profundas ilações: Ó deus, por que todo artista tem uma relação de ódio com seu próprio fígado ? Silêncio. Ó deus, por que ultimamente depois do décimo chopp devo optar entre mandar descer mais um e a ereção nossa de cada dia nos dai hoje ? Nesse caso, por que beber dá tesão ? Silêncio. Tento astuto mudar de assunto. Ó pai celestial por que Niterói é muito mais bonito que este lado da baía, mas ninguém, nem nós, nem eles, acredita nisso ? Novamente a voz grossa: É porque quando eu... Levanto ágil num pinote salto estou na rua. Bye bye e vai se fudê com seus silêncios - vou resmungando.
No MAM, vou direto aos desenhos de Roy, e eu que ali chegara todo sebosinho e cantando eu fui à Eurrrropa... achando que depois do tsunami pictórico alemão + espanhol + português só me restariam mesmo suspiros e insatisfações. Bingo ! enganado estava. A exposição revela não-somente o ótimo desenhista que o cara era, como também cartografa o brain storm de um gênio em vários dos seus mais conhecidos trabalhos. Imperdível.
Como se não bastasse, ainda no MAM, tropeço com uma das mais estimulantes descobertas de minha recente existência. Joan Brossa (1919 – 1998). Poeta catalão que o foi no sentido mais amplo da palavra. Para além do formalismo, em sua obra não existiram fronteiras entre a literatura e as artes visuais. O poeta não se limitava. Embaralhava. Escultura, gravura, palavras, letras, desenhos, objetos, colagens, tudo em suas mãos virava poema. A exposição vai até 11/06. Imperdível ao cubo.
Na saída do museu, telefone toca, Ricardo Cardoso Simões, algo por volta das dezesseis horas e um papo estranho sobre vídeo arte. Cinelândia, Passeio Público, Lapa, vamos migrando conforme fecham os bares. E exatamente doze horas após, completamente broxa e bêbedo, chego em casa às cinco da matina. Ó pai, fígado já não tenho, mande-me uns versinhos que me façam poeta...

prOjetOpOemObjetO

2006-04-19T17:11:00.000-03:00

Greta Garbo

2006-04-12T14:20:00.000-03:00

o tempo
passou a mão em mim sem dó nem pena
rostopernaspeitocostassexo&tudomais
que distraído pendurava eu no varal
olhou libidinosamente minh`alma pura
eu disse:
fora-e-sai-daqui-cachorro
o deus
sorriu de minha travessura
lançou, então, seu dardo mais
lento
lento
lento
prolongando o prazer de me ver ter
garbo pela greta em que não passa
o tempo

Etiqueta Negra

2006-04-03T18:05:00.000-03:00

Informática é controle. Cada vez mais absoluto. Quando acesso o Google, ou o curioso Google Earth, usualmente me pergunto: se isso está a minha disposição, imagine que tipo de ferramenta não possui o pessoal da CIA, por exemplo. Não se trata de teoria da conspiração ou sinais de esquizofrenia, é fato. Não poucas vezes, esbarrei com tupiniquins orgulhosos com o fato dos brasileiros serem maioria no Orkut, óbvio caras pálidas! é que todo o resto do planeta já entendeu que dados pessoais são informações caríssimas e os tais tupis qual ovelhinhas...
Costumo, por brincadeira, chamar o Google de oráculo, pois não há dúvida que o puto não socorra. Um Oráculo de Delfos cibernético. Um agente da onisciência governamental. Controle estrito e full time.
Porém, informática é, também, ponte. Ligas as pessoas, conecta idéias, permite acesso, disponibiliza arquivos. Ontem, meio sem querer, descobri um pouco mais de vida inteligente em nosso planeta. Uma revista literária peruana cujo conteúdo possui uma qualidade que não encontramos em nossa Bananalândia e que eu não conheceria não fosse os poderes dos sítios de busca. O nome é www.etiquetanegra.com.pe

Mãe

2006-03-31T16:44:00.000-03:00

A

agulha atenta
mirava
tic tic tic
tic tic tic e
os dedos de
minha mãe
bordavam
tac tac tac
tac tac tac flores

singer mamãe eram uma
a mãe era música
som e cores sobre
o algodão cru
correia de couro pedal veloz
sobre o linho o não
que a vida é chita
e o mundo girando a seus pés.

Minhas memórias trapos
são
e eu
penso pela vida
lembro do eu te livro
desta linha que
minha mãe bordou
calada em mim.

Apenas uma fábula possível...

2006-03-27T17:36:00.000-03:00

Amphíbio

1 – E eis que nasceu
o maior cordeiro do mundo
e desde já esperando o ônibus
mais atrasado do mundo
vestiu-se dele o menor
dos menores lobos do mundo.

2 – Cresce o lobo e o vestido
cada lua mais curto
o espreme
e a sede no olhar
o suphoca
e as glândulas salivando sangue
sofrimento e prazer.

3 – A roupa apertada do lobo
se sente ridículo e
rosna.
Mestre na arte da fuga
e do contraponto, pensa:
“a distância é azul “
“a lembrança, redonda “.

4 – Morde o dedo que lhe apontava
denta a boca que lhe sopra e
sorri pensando com as sobrancelhas:
“a psicologia é o ópio do povo“

(A lã deixada na primeira cama
prazer e sophrimento) e

5 - a paisagem procura enlouquecida
seu novo ponto de fuga
não há crime sem lei anterior
que o defina. Gargalha, goza
uiva.

António Barahona

2006-03-21T17:20:00.000-03:00

Uma certa maturidade nos relaxa os bíceps, encurta os diretos e distende a barriga de tanquinho. Então passam a valer mais o jogo de cintura, os golpes em diagonal, o blefe descarado e em caso de falha dos dispositivos anteriores: alguma negociação. O fato é que se tenta menos, acerta-se mais. Digo mais, aliás, conforme os anos me escorrem, o que antes desandaria em atrito certo sequer se configura. Poupa-se energia. Goza-se mais, porque maior o espectro e menos o preconceito. Cuja primeira e única merecida vítima é justamente o preconceituoso.

Conforme eu sigo ruminando a pilha de livros trazidos de além-mar descubro sabores novos para minha louca e saliente língua. Abaixo, transcrevo um soneto, que, antes, a juventude não me teria permitido o proveito, tão-somente por soneto sê-lo. Soneto ?? arrrgh !!! Ai, ai, ai os descaminhos da ignorância...

O poeta chama-se António Barahona. Faz o troço parecer fácil. Leiam lá.

POSTO DA SAUDADE

para Pedro Láginha

No arame, sobre a linha do horizonte,
o desequilibrista não hesita e grita
ciente da vertigem científica
que consiste na lei da gravidade;

É grave que, o horizonte ser d´arame
É grave que, quem cai, não tenha medo
É grave uma ciência sem segredo
É grave, inconsciente, qualquer lei com nome

O desequilibrista olha a rede à lupa
e, lá no cimo, a mesma rede repetida,
rota plas nuvens e balões de sonda

E pensa: - Agravou-se o meu estado de poeta,
a gravidade adolescente é que decreta
a Saudade de Deus em queda dupla

12-II-92

A senha é: Espelhar

2006-03-15T11:13:00.000-03:00

Pois pensando na aula dada por C.D.A. e para deixar bem claro que eu realmente aprendi a lição d’O Bom Velhinho publico um poema complicadérrimo aí embaixo que a insônia de ontem me trouxe.

O espelho espelho

Tijucano boa cepa.
Falava inglês, francês, alemão
e da quádrupla raiz
do princípio da razão suficiente.
Sem vícios, sexo não.
Queria-se liberto dos obtusos
cânones ocidentais.
Pleno de nexos. Tornara-se avaro
por uma questão de lógica.

Não eu.
Eu, que queria o mundo
como vontade de representação.
Munindo-me de álcool e tabaco e
da consciência plena dos poucos
preservativos que detinha.
Chamei-o de meu.
Meu bispo sardinha
possível de então.

Dia dos Poetas

2006-03-14T18:07:00.000-03:00

Hoje, Dia dos Poetas, lembro-me de um momento folclórico. Engraçadíssimo mesmo. Meu amigo Marcos Madeira, hoje morador de Barros Filho, então um distinto Nilopolitano. Não sei por quais vias, conseguiu o endereço e o telefone de ninguém menos que Carlos Drummond de Andrade. Podem colocar uns 20 e poucos nessa conta. Falo de 1980... 81...

Bem, M.M. já chamado de Marquinhos Poeta não à toa, era (e é) meu justo oposto na índole extrovertida, falante, olhos brilhantes, sorriso cínico, enfim o sacana possuía fisic du role de poeta. Um cachorrão, mas poeta. O fato é que o cara do alto dos seus dezessete lotou um caprichado envelope pardo e encaminhou a missiva para O Homem. Coisa de monta. Um, dois, três, no quarto dia M.M. não mais se continha. Como pode tal silêncio ? Devo tê-lo impactado muito, peguei pesado. Eu ponderava: - Dá um tempo pro cara... deve ser o Brasil inteiro... Coisa nenhuma !!! - ele respondia aflito - ou é descaso, ou é inveja !

Marquinhos fez que ia para casa, mas não foi. Munido de todas fichas telefônicas que dispunha, embicou em direção ao primeiro orelhão da Cetel, sei lá e ligou. Ele é que não ia morrer nas trevas.

O Velho em sua santa sapiência não-somente tinha lido os poemas do gajo, como ainda deu conselhos. As fichas caíam. Bom, para resumir a ópera, sei que lá pelo meio da ligação, Marquinhos, já mais confiante resolveu ele, sim, ele próprio, tecer algumas críticas construtivas aO Poeta: - Sabe comé Seu Drummond esse seu negócio de rimar (tomado que estava pelos beatniks) num tá legal... perêrê perêrê pão duro e etc e tal...

Um vozinha ainda mais macia de BudaMagroZen do outro lado respondeu: entenda bem meu jovem, é que às vezes nós poetas trabalhamos com verdades tão difíceis e tão quentes, que é bom que quebremos tal dureza com um pouco da graça da rima...

Mais ou menos isso, mas a estória tem muito mais graça quando contada pelo Marquinhos Madeira. Então, abaixo um poema do meu velho Carlos achado num livro que me achou distante e em momento que tudo que eu queria era o carinho de minha língua natal. E não é que a poesia brasileira deu um jeito de me alcançar...

por Carlos Drummond de Andrade 1902 – 1987

to Rodrigo M.F. de Andrade

Traveling in the Family

in the desert of Itabira
the shadow of my father
took me by the hand.
So much time lost.
But he didn’t say anything.

We have come a long away.
Here there was a house.
The mountain used to be bigger.
So many heaped-up dead,
and time gnawing the dead.
And in the ruined houses,
cold distain and damp.
But he didn’t say anything.

The street he used to cross
on horseback, at a gallop.
His watch. His clothes.
His legal documents.
His tales of love-affairs.
Opening of tin trunks
and violent memories.
But he didn’t say anything.

In the desert of Itabira
things come back to life,
stiflingly, suddenly.
The market of desires
displays its sad treasures;
my urge to run away;
naked women; remorse.
But he didn’t say anything.

Stepping on books and letters
we travel in the family.
Marriages; mortgages;
the consumptive cousins;
the mad aunt; my grandmother
betrayed among the slave-girls,
rustling silks in the bedroom.
But he didn’t say anything.

What cruel, obscure instinct
moved his pallid hand
subtly pushing us
into the forbidden
time, forbidden places ?

I looked in his white eyes.
I cried to him: Speak! My voice
shook in the air a moment,
beat on the stones. The shadow
proceeded slowly on
with that pathetic traveling
across the lost kingdom.
But he didn’t say anything.

I saw grief, misunderstanding
and more than one old revolt
dividing us in the dark.
The hand I wouldn’t kiss,
the crumb that they denied me,
refusal to ask pardon.
Pride. Terror at night.
But he didn’t say anything.

Speak speak speak speak
I pulled him by the coat
that was turning into clay.
By the hands, by the boots
I caught at his strict shadow
and the shadow released itself
with neither haste nor anger.
But he didn’t say anything.

There were distinct silences
deep within his silence.
There was my deaf grandfather
hearing the painted birds
on the ceiling of the church;
my own lack of kisses;
there were our difficult lives
and a great separation
in the little space of the room.

The narrow space of live
crowds me up against you,
and in this ghostly embrace
it’s as if I were being burned
completely, with poignant love.
Only now do we know each other!
Eye-glasses, memories, portraits
flow in the river of blood.
Now the waters won’t let me
make out your distant face,
distant by seventy years …

I felt that he pardoned me
but he didn’t say anything.
The waters cover his moustache,
the family, Itabira, all.

Translated by Elizabeth Bishop

Caralho !!! (único título possível)

2006-03-09T11:50:00.000-03:00

Coisa que me deixa putíssimo é nesta altura do meu filme eu ainda ter que debater o óbvio. O poder público deste país não aprende o básico do básico do básico. Nunca ! Bom, vamos lá. Abaixo transcrevo mensagem que minha caríssima amiga Hilda Machado me encaminhou.

09 de março, às 18hs em frente ao Odeon, na Cinelândia, para a FILMEATA que manifestará nosso grande descontentamento no que se refere a atenção e aos propósitos dos poderes públicos com relação à produção cultural na Cidade. A Prefeitura Municipal do Rio de Janeiro, arbitrariamente e sem aviso, decretou que, nos próximos dois anos (!!!), todas as produções culturais realizadas através da Lei Municipal de Incentivo à Cultura deverão reger-se pelo tema "200 anos da chegada de D. João VI e da Côrte Real na Cidade do Rio de Janeiro". Os artistas entendem que os mecanismos criados para incentivar a arte e a cultura, mais precisamente as leis de incentivo à cultura, não devem ser gerenciados de forma a reduzir o escopo da CRIAÇÃO, sob pena de contradizer os próprios princípios que deram luz às referidas leis: o fomento à expressão artística e ao estabelecimento de um mercado cultural sustentável e, principalmente, de qualidade. Os artistas se manifestam e aguardam o justo e respeitoso empenho das esferas governamentais para que se proponham a dialogar com os cidadãos e eleitores, que desde já se colocam à disposição, de forma a haver consenso que beneficiará a toda a população. A arte e a cultura são os bens mais preciosos de um país, o maior patrimônio de uma nação. É papel do artista defender a sua arte.

Compareça, manifeste-se!

DIA 09/03, QUINTA-FEIRA - 18h CINELÂNDIA (em frente ao Odeon)

ABDeC-Rio / Fórum de Produtores de Cultura do Rio / ASCINE / ABPECE e grande elenco!!!!!

Berlinenses

2006-03-03T16:54:00.000-03:00

Se Madri me foi de cara pouco simpática o mesmo não se dá com Berlim. A cidade é dinâmica para caramba e se movimenta num ritmo que gosto. O berlinense é surpreendentemente bem humorado e bom de onda. A Capital Cultural da Europa (talvez do planeta). São 03 óperas, 10 orquestras sinfônicas, perto de 300 museus e teatros, com uma cena de arte contemporânea que abriga artistas do mundo todo. Em dezenas de pequenas galerias no Mitte (literalmente meio – centro) vernissages que são raves / happenings. Desta vez consegui ir a Deutsche Oper duas vezes, numa assisti Die Tote Stadt de Korngold que eu não conhecia e me chapou, noutra a Arabella do Strauss que conheço em DVD e não foi tão legal. Bom, não tão legal em termos de montagem alemã, bem entendido.
Outra característica da cidade: Livros de arte, CD e DVD são muito baratos. Mesmo para um Durango Kid como eu. Numa loja chamada Dussmann, apenas dois andares de música clássica. Quem gosta de blues e jazz, os caras adoram, é de babar na gravata. Matei toda minha carência em Shostakovski.
No mais, é bem legal ver que alguns antigos prédios de quarteirões da Berlim do leste ainda metralhados como no pós-guerra, para metros adiante, outros projetados pelos arquitetos mais delirantes e ousados da paróquia. Beber boa cerveja em copos gigantescos. Tropeçar em esculturas de artistas plásticos modernos e contemporâneos. É fato que peguei um frio dos diabos de até menos 10, mas os lugares são bem aquecidos e, confesso, para um pirralho criado no subúrbio chapa quente do Errejota é coisa que até diverte.

(p/ o rapaz do CCBB)

2006-03-03T16:51:00.000-03:00

Lonesome Cowboy

Cowboy calça jeans
estrelinha nos pés
all star
paisagem riscada no olhar
intersemiótico silêncio
nudez de veludo negro
um pedaço de Deus
entre as pernas
e por Ele confiado a regência
dos homens
quando gentil se transborda
abrandando tanto karatê noturno
vivência furta-cor
james dean
a eternidade flash
a velocidade porshe
o deslocamento highway
uma elipse estanque
e a matéria transfigurada
para o que há na alma
do mundo todo.

Não é que reencontrei a figura alvo destes versos que datam de 1993 ! Fazíamos um curso no CCBB então e eu platônico respondia da forma acima. O tempo às vezes é um deus severo e/ou com um senso de humor que me escapa. Não sei o que dizer. Acho o poema ainda bem bonito, by anyway.

Madri

2006-02-25T09:02:00.000-03:00

Bom, Madri no verão deve ser uma cidade muito legal, o inverno porém só exponencia o mal humor crônico dos madrilenhos. Povinho chato. A tal da movida madrilenha, uma bobagem. E outro problema dos grandes, este meu: a cidade é cara para dedéu. Pouca grana, livros caríssimos, comida cara, birita cara.Tem seus dotes obviamente. Os museus. Uma trinca de ouro: O Museu do Prado, a colecão (aqui não tem cedilha) Thyssen Bornemisza, o Reina Sophia. Para mim algo que fica além do paraíso. As colecões não são apenas enormes como também de uma qualidade rara. O que me chamou a atencão de imediato foi o cuidado na conservacão da obras que eu nunca vira, mesmo se comparado aos acervos de seus pares de primeiro mundo. As obras que vão até o século XIX então são um deboche, o século XX (fora os esperados espanhóis. Picasso, Miró, Dali, Gris, Tàpies e companhia) não fica mal mas perde de longe se comparado ao que eles possuem dos séculos anteriores.Demos uma volta por cidades próximas, principalmente Toledo. E se, em Portugal o mar é um tema irritantemente constante, quase uma obsessão, na Espanha quem sofre muito é meu caríssimo Dom Quixote de La Mancha. Tudo. Tudo mesmo é feito para vender o bom velhinho. Em qualquer tipo de quinquilharia cola-se um escorço do cavaleiro Quixote ou de nosso amigo Sancho Panca e (misérias das misérias) o meu cavalinho Rocinante. A cidade já é em si um grande caca-níquel. Paga-se para entrar na igreja. Fiz o que podia fazer e mandei esses vendilhões do meu templo para puta que os pariu. Não comprei picas.
É basicamente isso.

Luso News

2006-02-14T15:13:00.000-02:00

Bom, hoje último dia em Portugal. Back to Lisboa. Amanhã Madri. Me despeço de Lisbone como da outra vez, subo até ao Castelo de São Jorge e de lá, no ponto mais alto da cidade, sorrio e agradeço a vida.

Andei toda tarde com Cevantes sob o braço. Um volume grosso para caralho. Faz frio mas a tarde é luminosa. Tudo brilha um pouco, sabe como é essa estória de férias...

Não, não sentei n´A Brasileira, nem psicografei um poema Pessoano. Mas lembrei que o Chacal umas semanas atrás reclamava que nós poetas cariocas não víamos o mar como tema com a freqüência que o Rio merece. Pois bem, aqui em Portugal, o mar é uma mania nacional. É um tal de poeta falar de mar. Estou literalmente de ressaca !!!! Culpa do Camões e do Pessoa, acho que foram eles que criaram esse traço na poesia portuguesa.

Outra coisa curiosa de cá. A pessoa que fala poesia é um profissional a parte. Mais ou menos como para nós o cantor não necessariamente é o compositor da música. Tem todo um circuito de pessoas falando poesias. Vi aqui em Lisboa, como também em Coimbra e no Porto. Muita bobagem é claro. Maneirismo e afetação. Essas coisas.

Agora a qualidade das revistas literarias (são várias) é um deboche. E o debate é seríssimo. Comprei uma porrada na Kalouste Gulbenkian, na Imprensa Nacional, na Livraria Municipal. Todas com publicações próprias e 40% de desconto para estudante. Comprar todo um seminário por 4 euros é sacanagem. Só não sei como carragar essa porra. Bye.

Portugal News

2006-02-12T19:31:00.000-02:00

Viajar é ótimo, mas sair da rotina tem seu custo. Por exemplo, aqui em Portugal a internet é simplesmente uma merda e meu querido Rocinante encontra-se completamente abandonado. Tenho comprado pilhas de livros. Ido a dezenas de museus. Na terça partimos para Madri e com isso mais uma chuva de loucuras e informações e coisas e tais.
Tenho pensado muito e escrito algo num pequeno caderninho de viagem. Coisa bem babaca eu sei, mas minha vida sem o word é complicada. As idéias ficam batendo dentro da cabeça e não escorrem. Escrever para mim passou a ser tão vital quanto respirar, comer, cagar, fuder e tomar chopp. Essas coisas.
Bom dessa estória e que na porrada de livros que comprei vem uma beleza de edição do Dom Quixote. Uma das imagens mais marcantes desta estadia foi pegar a estrada e ver nos arredores de Lisboa uma porrada de moínhos de ventos. Uns antigos para caralho e outros ( a maioria ) modernérrima. Na volta com calma vou contando como tem sido. Até.

Fauve

2006-01-30T17:47:00.000-02:00

Debruçado sobre sua tigela
branca
à sombra de uma acácia loura
na visconde de pirajá o gringo
sorria um tempo de cupuaçu

é verão no Rio e apenas eu
sei da beleza que é capaz
uma pequena gota roxa
a escorrer bem lenta e gélida
dos lábios dele violeta
e
do sentido pleno
da expressão “quero te comer
com os olhos baby”

meu olhar fauvista escorre
quente
e eu todo hirto.

Nossa Música

2006-01-25T16:02:00.000-02:00

Após meses de hesitação acabei por assistir o último filme do Godard, Nossa Música, que se divide em três partes. Na verdade, o filme se aproxima tanto de uma sinfonia que eu diria que ele possui três movimentos. Antes de findo o primeiro eu já me encontrava devidamente atropelado. É um Godard típico, ou seja, bom demais. É claro que, como toda boa obra de arte, o filme permite um sem-número de abordagens, mas o que me deixou chapado, envergonhado mesmo, é a juventude do bom velhinho, quanta ousadia e vigor ! Não deu para não pensar nos jovens criadores contemporâneos (de todas as mídias) com seus maneirismos e todos os seus medinhos requentados, com suas compulsões em vender e a pertencer ao establishment e trabalhar na Globo e ganhar o Oscar e etc, etc, etc. Não é que Jean-Luc Godard seja um enfant terrible eterno, ao contrário, o homem é pura experiência, só que o cara tem culhões e ele sabe como usa-los.

Primeiro movimento: O Inferno, ruptura e desconexão entre imagem / frases que são ditas / música. De cara entende-se o título do filme: cenas de guerras, umas rara, outras que já fazem parte de nosso inconsciente coletivo, ora em branco e preto e ora cores, com aviões, tanques e navios, explosões, execuções, populações em fuga, campos e cidades devastados. Relâmpagos de constrangedor silêncio. É, essa é a música da humanidade. Nossa Música.

Segundo Movimento: O Purgatório. Aqui o adágio da sinfonia. Somos lentamente arrastados a uma Sarajevo, logo em seu pós-guerra. Esvaziada. Em ruínas. Quarteirões inteiros feito peneira. Marcas de balas em todos fotogramas. Europa, final do século XX. E ningúem aprendeu nada. Não dá para não pensar: eu já vi esse filme. Hora da expiação. Ressaca coletiva.

Terceiro Movimento: O Paraíso. Hora do perdão. A paz é resgatada. Toque de mestre: apenas a paz interior, pois cá a personagem pode descansar sua alma, porém velada por fuzileiros navais norte-americanos. A cena é inesquecível.

X On my mind

2006-01-24T16:03:00.000-02:00

Pensando Márcia X. Perseguindo Márcia X. Pedalando Márcia X.

Lembrando Márcia X. Lambendo Márcia X. Lavando Márcia X.

Visitando Márcia X. Vestindo Márcia X. Vendo Márcia X.

Canibalizando Márcia X. Comendo Márcia X. Crendo Márcia X.

Respirando Márcia X. Acordando Márcia X. Olhando Márcia X.

Dormindo Márcia X. Esperando Márcia X. Bebendo Márcia X.

http://marciax.uol.com.br/mxObras.asp?sMenu=1&sTipo=1

Márcia X Revista - Paço Imperial, Praça XV, Até 29 Jan 2006

O Asterisco

2006-01-17T11:33:00.000-02:00

Era maio de um ano bem distante. 1990. Meu amigo e poeta Marcos Madeira e minha amiga de infância Martinha davam-nos então, sob o signo de touro, uma bela menina. Maíra. Lembro de nós dois voltando de ônibus da maternidade. No Méier. Eu com uns chopinhos em homenagem a baby. Sorria. Ele não. Mantinha-se limpo. Misto de resguardo espiritual, susto, atenção, respeito e apavoramento. Sei lá, acho que tudo junto.
Outros maios vieram. Laços se romperam. Passa o tempo. O fato é que Marcos Madeira e Maíra tiveram que crescer sem a convivência um do outro. A história é longa, cá não cabe.
Ontem, pela primeira vez, Maíra se encontrou com o pai. Viera de Campinas e de férias no Rio achou que era tempo oportuno. Saíram para um longo diálogo. Ou um longo silêncio. Mas pela primeira vez juntos. São 16 anos. Não sei como cada um, da ponta extrema de seu abismo, resolveu o problema da distância. Espero que tenham esticado seus braços ao máximo e a pontinha de seus dedos...
Abaixo um poema meu, feito lá atrás para consolar meu amigo Marcos de tanta ausência.

O farol, o faroleiro e os navios que não vieram

moreno marco
madeira de lei
é tua contravenção
nada é preciso dizer
nem é preciso estar
o que me dá trás a alma
por testemunha ocular
cumplicidades do crime do riso solto
e do choro fora do script
em nossos Campos concretos
brotam campinas, riem meninas
tolo o país que tem
na contramão dos teus gestos
a solidão de todos os marcos
a exatidão da única seta
centauro urbano da noite posta
às avessas
só te defendem as artes
só te defendem as artes marciais
do golpe de vista
da metáfora certa

que o salto conquista.

rio de janeiro - guadalupe - 1990

Poema que veio das pedras

2006-01-11T12:38:00.000-02:00

Litografia

quicam pedras planas
flanam profundos minérios
sobre o feltro surdo
o páramo prenso

nas minas de carvão do corpo
correm diamantes pelos trilhos

multifacetado o surto
absurdo como um bloco emerge
dos furos grafitados no ar
em riscos de black & white
um toque on the rocks gravo
na contramão em forma de concha trago
puríssima água de mina.

Por Leão Tolstoi

2006-01-06T14:59:00.000-02:00

Início de ano, uma pilha bacana de livros ganhos para ser abraçada. Fruto da chantagem absurda a que submeto os amigos no meu niver. Mas cada livro tem um tempo distinto. Alguns são lentos, outros têm mesmo a sina de serem largados no meio. Estou por acabar nova leitura de Moby Dick. Então me lembrei de um poema escrito no início de 2004, quando detonava a pilha de livros de então. Que na época era só literatura russa. Pois foi sob o impacto de um conto lindíssimo de Leon Tolstoi, que escrevi este poema aí embaixo. O conto é todo narrado por um cavalo! Das coisas mais geniais que já li. Creio ser forma boa de colocar meu pangaré para andar. Upa upa Rocinante !

Retrato do cavalo quando jovem poeta

o poeta é um grande burro
quando morto guardemos a pele
para fazer casaco
nunca bolsa ou carteira

o poeta é uma vaca
que lhe valha os chifres e as tetas
e as aulas de ruminação
nunca os carrapatos de fato

o poeta é uma árvore
e seus braços que se estendem
jogando frutos aqui
sorrindo flores acolá
parindo bem-te-vis
serrando-se bem rente à raiz
aproveitaríamos mais o poeta

poeta é um cavalo
ara a terra
come estrada
faz farinha
move moinhos
sobre o lombo a cela dos homens
a rédea é a rédea dos homens

o poeta é uma galinha
olhando fixo sorri e chora
cisca cacareja poesias
a galinha é poliglota
o homem recolhe suas penas
o poeta bota ovo

o poeta é uma pedra
o poeta é o rosa é o rosa
o poeta é um chacal
ou um sapo cururu
uiva e sussurra o poeta
o poeta é cobra norato
o poeta é um camelo
uma formiga e uma cigarra
três porquinhos são três poetas
o poeta é uma baleia branca
e a brancura do poeta é boa
de se alisar na noite
quando a noite é casa assombrada

o poeta é o leão
e o leão sambalêlê a sambalalaica

o poeta não é humano
humanos são cofres
humanos são códigos de barra
humanos são mapas
humanos são etiquetas
humanos são mortos
humanos são cemitério
e seu deus, um deus cadáver
humanos quando mortos
não servem para o nada
humanos quando vivos
não servem para nada

quando eu crescer eu serei
uma girafa
silenciosa e insone
pés sobre a relva
cabeça tangenciando a lua
girafas não se ajoelham
pensam.

robson leite de albuquerque – rio de janeiro – 15 de janeiro de 2004.

2005-12-29T16:22:00.000-02:00

Bete Bete Bete ....

Foi-se à Foice 2005

2005-12-29T15:37:00.000-02:00

Neste último post do ano, pensava em algo bem legal para finalizar e assinalar o quanto foi bom para mim 2005. Ao menos na esfera privada e a começar por este blog Rocinante que me expulsa os fantasmas da gaveta e me pluga com a minha tribo. Pensava, mas nada me vinha. Então agora, já quase fim do 2º tempo, minha querida amiga Bete Rocha me manda das Minas Gerais um carinho em forma de resposta.

"Esta manhã, antes do alvorecer, subi numa colina para admirar o céu povoado,
E disse à minha alma: Quando abarcarmos esses mundos e o conhecimento e o prazer que encerram, estaremos finalmente fartos e satisfeitos?
E minha alma disse: Não, uma vez alcançados esses mundos prosseguiremos no caminho."

Walt Whitman

Dito isto, melhor mais nada. Silêncio. Quanto à Bete, te amo e muchas gracias.

Este Natal É Meu

2005-12-27T16:42:00.000-02:00

Bom, hoje (27/12) meu niver. Guardo silêncio e exponho um poema-presente mandala mandada por Gina.

Ah ! caralho essa porra às vezes encrenca e não adiciona imagens de forma alguma. Não há nada menos lógico (para mim) que informática.

Gina minha amigastrólogamiga me mandou um mapa astral em forma de poema em forma de mandala em forma de perfume. Uma solução fantástica de poema objeto ao mesmo passo que ícone. Sei lá.

Mas o blogger justo hoje resolve não adicionar imagem alguma. Coisas. Então abaixo transcrevo as relações elaboradas por Gina, cada qual sendo uma casa astral de meu mapa e sua palavra-espelho. Sim, uma única e tão-somente. Coisa de poeta boa de mira pacas. Doze tiros, doze moscas mortas.

Lamento a perda da forma, sem ela o poema/coisa não se instaura. Sem movimento. Tudo ao seu tempo, porém.

EU_______________DIFUSO
VALORES__________VANGUARDA
PALAVRAS_________SENSORIAIS
INTERIOR_________DIALÉTICO
CRIAÇÃO__________ABSORVIDA
TÉCNICA__________PRECURSSORA
OUTROS__________LABORIOSOS
PESQUISA_________ESTÉTICA
ESTRANGEIRO______INSPIRADO
MUNDO___________ABSTRATO
INTEGRAÇÃO_______TEMPORÂNEA
SEGREDOS_________FRAGMENTADOS

Sexo Sexo Sexo

2005-12-20T18:09:00.000-02:00

Já fiz sexo duas vezes na vida. Não mais. Sexo não é bom, não é ruim. É maior. Ainda que não tenha medidas, a gente sente que não é diminuto. A coisa é grande e vai crescendo até o esgotamento. Hoje, comecei a trabalhar essa coisa aí em baixo que não tem nome e forma definida ainda. Quando eu conseguir deixar o caro leitor de pau duro e minha cara leitora no cio, eu paro. Aí poderei dizer, falastrão, que na vida, por três vezes, já fiz sexo. E isso, saibam, é três vezes a média mundial.

...pois havia em seu falar algo
que me levava
irremediavelmente ao sexo
como a corrente de um rio forte
que me arrastasse o corpo
em suas águas turvas, ele falava
e eu tinha uma enchente
entre as coxas
pica dura. não pelo conteúdo do que era
dito, mas por serem elas,
as palavras, peludas, suadas
cheirando a bicho...

Coisas de Jorgina Rocha...

2005-12-15T17:27:00.000-02:00

Encontro um esqueleto mui belo de minha amiga Jorgina Rocha. Sentado e lendo estava, sentado e lendo permaneceu a criatura esquelética. De tal modo que sequer ergueu o olhar (que são dois buracões na caveira) que me indicasse gostar de minha presença. Silêncio. Uma cruzada de pernas como quem tranca seu corpo-esqueleto. Segue a leitura e apenas meneia seu crânio vazio, como quem pensa de si para si: idiotas! Assim no plural. Ele sabe que eu já não sou ninguém. Pensei.

Para ilustrar o momento vermelho deste poema de Gina, um trabalho de uma artista plástica chamada Ann Sofi Sidén de quem muito gosto.

Inesperado!
Um olhar cruzado
Um encostar de pele ao acaso...
Assim
Na roda da vida
No ciclo dos encontros.
O laço
Vira vínculo
Cumplicidade de toques coincidentes
Surpreendente,
Os sentidos compreendem antes
A razão resiste
O desenrolar
Alarga a vontade
Alcança o desejo
Repercutindo-se....

rio de janeiro, 29 de dezembro de 1999 - às 17:15

CEP Today !!!

2005-12-13T17:49:00.000-02:00

Hoje encontrar os caras no Humaitá. CEP 20.000 encerrando os trabalhos do exercício de 2005. A rapaziada se movimentando pel'A Palavra Propriamente Dita. Gosto das palavras exatas, para mim um bom título já me esquenta o livro todo nas mãos. É batata das quentes.

Clarisse Lispector disse uma vez que todo bom romance teria um bom título, e mais, que seria ele (o título) a chave primeira para se penetrar no que o livro traria de mais secreto. Coisa que Ela dava show de bola. A Palavra Propriamente Dita é solução das mais bacanas. Jóia rara.
Então, recaptulando: Centro Cultural Sérgio Porto. Hoje, às 20h. Humaitá. CEP 20.000.

Esqueletos sob a cama alheia

2005-12-09T15:19:00.000-02:00

Sobre as cinzas da madrugada de ontem

embora eu adentre
sempre
todo adentrado em meu ser
eu nunca
chego ao
fundo

pois eu me afundo para os lados
mantendo bordas
e aparências
preocupo-me tanto
em não romper represas
que
tanto quanto eu não me espalho
quanto perco a essência da unidade
do centro
onde moro
incomensurável.

Atropelei uma árvore uma vez...

2005-12-08T15:55:00.000-02:00

Quando bati de carro, escrevi o poema abaixo. Única coisa que faço com razoável destreza, pensei na hora. Além de tomar uns drinks, claro.

Fogo Paulista

e quando você fechou os olhos
eu quis
pelo menos sonhe
e quando a árvore atropelou
o carro em alta velocidade
pensei em deixar de ser
carnívoro
faço um lápis, faço
um papiro, faço uma
fogueira, uma pipa
sou vegetariano greenpeace bêbado
e quando o fogo paulista bebeu
meu estômago
eu disse : basta e
jorgina puxa a vida !
ou
Platão não é um biscoito
recheado
e não comam Bacon com ovos
morri só (como nasci)
todo o tempo tumultuado
estou só, estou acompanhado
estou nu por dentro da minha
roupa, sou uma sociedade anônima
mas não respondo por minhas ações
e quando você fechou os olhos
implorei
implorei
implorei
que eles fossem azuis
que eles fossem liquor
de anis, o sonho de uma árvore
sonhar eu quis
eu quis.

Megulho no Sebo

2005-11-28T18:14:00.000-02:00

Talk

You’re a brave man they tell me.
I’m not.
Courage has never been my quality.
Only I thought it disproportionate
so to degrade myself as others did.
No foundations trembled. My voice
no more than laughed at pompous falsity;
I did no more than write, never denounced,
I left out nothing I had thought about,
defended who deserved it, put a brand
on the untalented, the ersatz writers
(doing what had anyhow to be done).
How sharply our children will be ashamed
taking at last their vengeance for these horrors
remembering how in so strange a time
common integrity could look like courage.

Poema de Yevgeny Yevtushenko que comprei hoje no Sebo Berinjela. Abri o pequeno livro por acaso e essa pequena obra-prima me faz concordar que a arte nunca nos deixa morrer de verdade. Delicadeza e maturidade de um belo homem que um dia disse que “a maturidade se mede pelo número de ilusões perdidas. O segredo é não perder a esperança junto com as ilusões”.
Tradução de Robin Milner-Gulland e Peter Levi. Ilustração, E. Muybrigde.

O Tempo do Túnel

2005-11-21T15:17:00.000-02:00

Este poema tem uns belos 14 anos. Rearrumar gavetas num fim de semana chuvoso é das formas mais bacanas de se viajar no tempo.

Meus pés sozinhos seguem

sobre a pele esticada do
planeta Terra
andam
sem pontos cardeais
em noites densas
pé esquerdo à direita
direito desorienta o passo
risco um traço meu eixo
sigo rastros da trilha
uma imensa nebulosa paira
sobre meu uni
verso grand canyon
silêncio sem eco
teto em telha
e na chuva ácida
sobre as minhas vísceras
o barulho sincopado
de meus pés na poça